être surpris par la pluie sur le chemin du travail, pédaler sous l’averse et sentir le jean qui se colle aux cuisses — humidité d’abord, le froid viendra après, une fois arrivé — la pluie qui coule sur le front et tombe dans les yeux — les flaques dans les creux du bitume, la projection d’eau sale des voitures et des bus — la démangeaison du cuir chevelu, faute d’avoir pu sécher les cheveux, de les avoir sagement laissés attachés, par pure convenance sociale — et s’en vouloir un peu.
Michel Brosseau | à chat perché
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