guitare

Articles

• but don’t ask me what I think of you
  14 juin 2012, par M.B.

  I can’t help about the shape I’m in
  I can’t sing, I ain’t pretty and my legs are thin
  But don’t ask me what I think of you
  I might not give the answer that you want me to
  Peter Green, Oh well

• RB | en cours
  13 décembre 2018, par M.B.

  gros chantier du moment ; mise en ligne progressive

• some reason to believe
  3 février 2013, par M.B.

  Seen a man standin’ over a dead dog lyin’ by the highway in a ditch
  He’s lookin’ down kinda puzzled pokin’ that dog with a stick
  Got his car door flung open he’s standin’ out on Highway 31
  Like if he stood there long enough that dog’d get up and run
  Struck me kinda funny seem kinda funny sir to me
  At the end of every hard earned day people find some reason to believe
  Bruce Sprinsteen, A reason to (...)

• bibliobio
  5 août 2011, par M.B.

  Suis né à Cholet, Maine-et-Loire, un jour de janvier 1966.
  Entré en lecture par la série des Davy Crockett de Tom Hill, dans la bibliothèque rose. Un gamin libre qui construit sa vie tout seul, tolérant envers les Indiens. Quoi de mieux ?
  Enfance au bord d’une nationale, dans l’entre deux de la ville qui s’effiloche, de la campagne qu’on mite puis grignote. L’oncle et sa station-service pour voisin, et bientà´t une zone commerciale qui n’aura de cesse de grossir. On a les paysages qu’on peut. (...)

• adresse à l’absent
  8 septembre 2016, par M.B.

  Il faudra passer par la fiction, parce que ne se sentir aucune légitimité à prétendre découvrir une quelconque vérité quant à la vie d’autrui, et parce qu’une bonne part de fiction autour de Roy Buchanan, générée par lui-même, d’un père prétendu prêcheur à son refus de rejoindre les Rolling Stones, en passant par l’explication qu’il donnait de son jeu de guitare innovant, àªtre à demi loup. Fiction jusque dans la mort, la thèse du suicide dans sa cellule remise en cause au profit d’un tabassage par les flics (...)

• fossés
  4 octobre 2012, par M.B.

  fossés... écluses... au loin la digue... bassins salins... quelques prés... eau grise... franche lumière d՚hiver... l՚été les tas de sel pyramides... au soleil et au vent... évaporation lente... jusqu՚à ce que les cristaux... si tu avais pu toi aussi... que du flux enfin... de ce flot mémoire mouvement toujours... que remonte ce qui au dedans sature... fait poids... fait bloc... que décante... cette jouissance guitare en main... boutons volume poussés à fond... bouton rouge du canal saturé... pédales (...)

• reprendre la route
  31 juillet 2012, par M.B.

  reprendre la route... si seulement tu pouvais... chaque jour ou quand l՚envie... whiskey and miles of travelin՚... is all I understand... descendre ces marches... le monument aux morts... partir d՚ici... dans ta chambre qu՚appris la route... la 66 et toutes les autres... fictions sorties plein pot des enceintes... perspectives tendues comme les riffs qui les portaient... corps serrés dans la certitude du départ... wimmen, whiskey and miles of travelin՚... route de celui qui peut te jouer un peu de (...)

• I don’t live today
  8 novembre 2013, par M.B.

  I don’t live today
  Maybe tomorrow
  I don’t know
  Jimi Hendrix

• nobody knows where
  23 janvier 2012, par M.B.

  Nobody goes there
  Nobody shows where
  Nobody knows where you can find me, yeah
  Aerosmith, Movin’ out

• nouveau jeu de cordes
  22 mai 2014, par M.B.

  Changer les cordes sur une guitare, en profiter pour nettoyer le manche, case à case, frette à frette, dépôt de crasse et de sueur — ce que l’instrument dépose en soi, et où, je n’en sais rien, ou ne saurais le dire aujourd’hui. Lentement accorder, craindre pour la chanterelle — tant de fois rompue par trop de tension : désormais savoir (pas tant de choses apprises qui se fassent avec les mains). Amplitude de l’accord plaqué, constater a posteriori à quel point le jeu ancien s’était fané, s’en vouloir (...)

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