journal d’un

Articles

• journal d’un (2)
  21 février 2016, par M.B.

  Futilité de ce journal. Pas même un remède à l’enfermement. Ou à l’ennui. Les jours passent désormais sans laisser de traces. Quant à ce que je livre ici, je me refuse d’y revenir. D’ailleurs comment le pourrais-je ? Tout s’efface au fur et à mesure. Ça semble en tout cas programmé pour. Les mots tournent un temps — je n’ose pas dire en tête, pour ce qu’il en reste. Tournent et puis... Du rien.
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• journal d’un (26)
  19 avril 2016, par M.B.

  Des noms me reviennent, mais sans visage. Ce n’est pas question d’oubli. La même chose avant. Rien qu’un contour perçu. Jamais pris soin pour chacun de le définir.
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• journal d’un (33)
  2 novembre 2016, par M.B.

  Rester allongé ne résout rien. Appeler ça comment ce qui à la fois m’échappe, et m’enveloppe, et m’enserre ? Jusqu’à la douleur parfois. Pas d’étouffement. Ni la sensation même d’être broyé. Innommable.
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• journal d’un (8)
  23 février 2016, par M.B.

  Lugubre. Le mot est revenu avec le vent. Je n’ai pas fini de défaire les liens qui unissent le bric-à-brac que je porte. Ne parviennent pas même à lui donner un semblant d’unité. Peut-être ça les bruissements de ceux autour. Leurs chuchotements dans la nuit. Chaque soir ils recommencent le grand évidement. Jusqu’à quand ? J’aimerais moi aussi. Bon débarras. Ne pas compter sur mes lèvres, trop rongées déjà . C’est d’ailleurs qu’il faudrait extirper.
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• journal d’un (45)
  27 novembre 2017, par M.B.

  45

• journal d’un (15)
  4 mars 2016, par M.B.

  Sortir et danser. Jamais trop su. Mais qu’importe la maladresse. Danser. Ce ne serait pas l’oubli. Mais retrouver le mouvement. L’immobilité me pèse. Accablement.
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• journal d’un (35)
  24 novembre 2016, par M.B.

  Je me souviens de presque rien. Préférerais rien. Suis encore tenté de reconstruire.
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• journal d’un (7)
  23 février 2016, par M.B.

  J’écoute le vent. Il s’engouffre entre les parois. Je le sais juste à sa façon de siffler, ne le sens pas. Me reviennent non des images précises, mais des sortes d’impressions d’ensemble : scène de western où le vent s’engouffre dans la rue principale — je ne la vois pas, seulement la couleur du sable, des planches qui forment les façades, ou les pierres grises de ce qui doit être un mur de château. Je n’aurais jamais imaginé qu’on emporte tel bric-à-brac avec soi.
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• journal d’un (24)
  16 avril 2016, par M.B.

  Dehors me manque. Y marcher. Imaginer l’au-delà de ces cloisons capitonnées est sans doute plus facile que comprendre ce qui se joue ici. Et alors ?
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• journal d’un (5)
  21 février 2016, par M.B.

  Apprendre à sortir. J’y parviendrai peut-être un jour. D’abord se rassembler. Trouver le point unique vers lequel converger. Un. Et alors fort. Être patient.
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