FutilitĂ© de ce journal. Pas mĂŞme un remède Ă Â l’enfermement. Ou Ă Â l’ennui. Les jours passent dĂ©sormais sans laisser de traces. Quant Ă Â ce que je livre ici, je me refuse d’y revenir. D’ailleurs comment le pourrais-je ? Tout s’efface au fur et Ă Â mesure. Ça semble en tout cas programmĂ© pour. Les mots tournent un temps — je n’ose pas dire en tĂŞte, pour ce qu’il en reste. Tournent et puis... Du rien.
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