Envies de livres revenues. Ces listes : lesquels vous emmèneriez sur une île déserte ? Pour ici, personne ne pose la question. Et pourtant.
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Articles les plus récents
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journal d’un (19)
11 mars 2016, par M.B. -
renaissance
8 mars 2016, par M.B.Les Carnets du lotissement refont surface grà¢ce à Joachim Séné qui les héberge sur Relire. Un gars formidable : il a suffi de retrouver dans un coin de disque dur les fichiers dont il avait besoin et de les lui envoyer. Et en deux temps trois mouvements le site était de nouveau accessible. à‰tonnant de retrouver des textes en grande partie oubliés. Et avec eux les manies d’écriture qu’on avait à ce moment-là . Mais tout n’était pas à jeter, surtout pas l’idée d’écrire collectif, d’avoir un lieu sur le (...)
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journal d’un (18)
5 mars 2016, par M.B.Visite hier de ma mère. Comme pour chaque anniversaire. Avec son gros bouquet, son mouchoir et ses gants. Elle sait pourtant que ses larmes ne me feront pas revenir.
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journal d’un (17)
4 mars 2016, par M.B.Danser. Une dernière fois. Participer au grand branle. Et que les basses me réduisent en poussière.
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journal d’un (16)
4 mars 2016, par M.B.Plus même de visage. Grimace amalgamée à mes traits. L’effacer mais comment ? À quoi bon sortir ainsi ? Certain de l’impuissance d’un quelconque maquillage.
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journal d’un (15)
4 mars 2016, par M.B.Sortir et danser. Jamais trop su. Mais qu’importe la maladresse. Danser. Ce ne serait pas l’oubli. Mais retrouver le mouvement. L’immobilité me pèse. Accablement.
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journal d’un (14)
3 mars 2016, par M.B.Ce qui se passe à l’intérieur. Pour ça qu’on nous enferme. Personne pourrait supporter de voir. Nos corps flasques. Ce délitement. Et tout ce qui vient nous habiter. Nous horrifie.
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journal d’un (13)
2 mars 2016, par M.B.Que quelqu’un me tienne dans ses bras. Me sorte d’ici. Les Malgaches le font bien avec leurs morts. Promenade offerte chaque année. Nouveau linceul, qu’ils n’aient pas froid. Quelle cérémonie pour nous autres ?
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journal d’un (12)
29 février 2016, par M.B.J’ignore tout des matins. Comme du soir. Hors temps. Et c’est difficile. Non que ça fasse mal. J’ignore tout de la douleur. Comme de la joie ou du plaisir. Je ne puise même pas dans la fosse du passé. Me contente de ce qui affleure. Et incapable d’en conserver la moindre trace. Un présent qui n’en est pas un.
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journal d’un (11)
25 février 2016, par M.B.Les lézardes sur le béton ne me concernent pas. Pas bien grandes. De micro-fissures. Rien ne me concerne. Une libération. De toute façon, ce ne sont pas les parois qui m’empêchent de sortir. Je le sais.
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