Michel Brosseau | à chat perché

entre deux | blog carnet

M.B. — 2014-10-31T10:45:28Z

Le carnet tenu avant et pendant l'écriture d'Entre-deux ; soutènements de l'écriture et possibles abolis.

route (notes sur)

M.B. — 2014-10-07T14:45:00Z

Reprise ici du texte écrit lors de l'échange avec Lucien Suel pour les vases communicants de mars 2012 et prenant pour thème la route.

Somewhere along the line I knew there՚d be girls, visions, everything ; somewhere along the line the pearl would be handed to me. Jack Kerouac, On the Road, Part 1, Ch. 1

Enfant, la nationale était grand route ; les autres, par ordre décroissant d՚importance : petites routes, demi routes, routes à lapins. Quant à l՚autoroute, elle était menace vague, tempàªte qui longtemps se fait attendre – une vingtaine d՚années qu՚a duré l՚attente – moteur pour l՚imagination : tous ces tracés possibles, et deviner de qui les terres expropriées, coupées en deux, fermes rasées – ceux qui la craignaient tant sont allés en terre peu de temps après son ouverture
Bruit de la route la nuit, immobile dans le lit, et les phares qui glissent à travers la pièce, fenàªtre plafond mur, refermer les yeux
Avant la route, Kerouac était sur le chemin
Et si c՚était par la route qu՚Arthur était devenu voyant, avait appris à percer les horizons : dès lors plus de mystère, plus de rupture, mais la continuité d՚un destin…
Pas de routes sans ponts (ou l՚au-delà à portée de chemin)
Départ, la route se prend d՚abord en dedans
La route est inquiétude pour celui qui ne la prend pas (intranquillité pour les autres).
Ne l՚avoir jamais prise : pouvoir savoir oser la prendre
Avoir fait semblant de la prendre, traversées d՚est en ouest jusqu՚à la cà´te, échappées belles et jeu de cache-cache avec la mort, rouler vite piles de cassettes un sac à dos livres de poche bouteilles sur le plancher, jamais plus d՚un passager, souvent le màªme, parler chanter (jamais tu n՚es parti sans certitude du retour)
De la nécessité d՚apprendre la route ; c՚est seul et dans une chambre, chambre obscure ou bien les yeux fermés, musique qui sort des enceintes, des chansons qui disent la route, la 66 mais pas seulement, la route de celui qui cherche, du boulot ou l՚absolu, de celui qui ne tient pas en place, qui ne peut serrer un corps que dans la certitude du départ (et que celle-ci remplace avantageusement celle du lendemain), de celui qui peut te jouer un peu de boogie et un peu de rock, et puis du blues aussi parfois, celui qui vient dans ta ville avec sa guitare (et toi qui écoutes tu te sens un peu plus immobile, un peu plus là , entravé sans en àªtre, premier écart te sentir étranger mais tu sais que tu ne partiras pas, trop d՚attaches encore, ou pas la force pour, pourtant tu en connaissais un, tu l՚avais cà´toyé au collège, qui était parti un matin avec le cirque, le Pinder ou le Zavatta qui stationnait sur le parking entre les halles couvertes et la patinoire, à peine parti déjà légende, qu՚il avait donné un coup de mains pour monter le chapiteau, et puis pour le défaire, et que c՚était comme à§a qu՚il avait pris la route)
Prendre la route et lentement retrouver la chambre, mais devenue intérieure ; ou la route comme travail de décantation (au sens de découvrir le seul chant qui vaille pour sa colonne d՚air, et que chacun le sien)
Fantasme du tout quitter, et ce serait dans une voiture, ce serait rouler longtemps, dormir sur le siège arrière et repartir, s՚abandonner au tracé, partir avec guitare et de quoi écrire, mieux : de quoi enregistrer, et dire, éclater de sentences, chanter ce qui se présente en chemin, énumérer dénombrer démembrer dépiauter les bouts du monde traversés, seuls les endroits où t՚arràªter prendront forme d՚univers, parce que ton regard circulaire et l՚illusion que chaque chose à sa place, au début seulement, tu t՚y raccrocheras, fragile dâ€˜itinérance, mais tu sentiras devineras apprendras que rien là de constitué, désordre hasardeux, c՚est tout, bientà´t tu ne peineras plus le matin à t՚en détacher, tu seras celui qui chemine, sans but mais en mouvement, tu deviendras ce mouvement, tu traverseras seras traversé, traversé de tout ce qui remue en dedans, en affleure, à§a aussi tu le chanteras, en vrac, màªlé aux paroles des chansons, aux voix de la radio, aux panneaux lus à voix haute, aux souvenirs de lecture, ce sera débà¢cle et sans rien anticiper de la fin, en mouvement, c՚est tout
La route pourrait àªtre chantier d՚une vie : route maritime du Nord, routes de la soie, routes de l՚or, routes des épices, routes des Indes, routes et autoroutes, routes maritimes, routes des esclaves ; lire Jack London, The road ; rédiger bibliographie de récits où la route ; compiler les chansons comprenant le mot route dans leur titre, et celles ayant la route pour sujet ; route et trip ; route et errance ; route et voyage ; routes et réseaux ; déroute ; carrefours ; route droite et foràªt obscure ; routes qui se croisent, se séparent, etc.

Voir en ligne : Entre-deux

format

M.B. — 2012-11-23T08:51:57Z

parvenir au terme de l'écriture, et constater ce à quoi on s'attendait : forme brève, récit d'une soixantaine de pages, aucune envie d'étirer davantage, se demander si à la forme romanesque ne pourrait pas s'adresser le reproche que je fais au cinéma, de diluer en format d'une heure trente ce qui pourrait àªtre dit en une demi heure — fin d'un film se dire tout à§a pour à§a ! — dilution narrative, pas envie de à§a dans ce récit-là , de trop de pauses, effets d'attente, prendre la main du lecteur le rassurer qu'il soit sà »r de ne pas se perdre, formatage des 120 pages minimum qui fait perdre son intensité à l'écriture — idem bd que les enfants ramènent de la médiathèque, 52 pages par tome, trois tomes nécessaires pour transposer un synopsis qui tient en quelques lignes, et dont l'intéràªt se perd par la volonté de raconter, alors qu'essayer de faire sentir, et màªme si à§a prenait moins de planches — que le lecteur en ait pour son argent, et que à§a s'estime au nombre de pages, à l'épaisseur — peut-àªtre à§a qui déroute avec le numérique, pas d'épaisseur visible — et si on proposait les bouquins non en nombre de pages mais en temps de lecture, faire le pari de la densité, du rythme et de l'image, se rassurer en se disant que La Presqu'île l'un des textes qui a mené jusqu'à l'écriture de cette soixantaine de pages, appeler à§a récit parce que pas la longueur d'un roman, mais y raconter finalement si peu

corrections

M.B. — 2012-11-17T18:20:58Z

Démarré sous forme d'une prose continue, au fur et à mesure des corrections aboutir à une version très éclatée, semble nécessaire pour question de rythme et pour enchaînement d'images brèves tenant du flash et de l'esquisse. Retravaillé la fin, dernier mot laissé à Hendrix, I just can't say...

Trouvé l'épigraphe :
Il pensait Je suis libre maintenant. Je peux aller là où je veux. Donc il irait du cà´té de l՚ouest, puisque c՚est la direction que prennent toujours les gens : l՚ouest. Toutes les fois qu՚ils partent pour un nouveau pays, c՚est toujours vers l՚ouest, comme si le Tout-Puissant Lui-màªme l՚avait mis dans le sang et la nature de l՚homme et que son père lui avait donné à§a au moment où il le faisait gicler dans le ventre de sa mère.
Faulkner, Le Domaine

détachement

M.B. — 2012-11-04T10:01:32Z

Ville de chantiers, de constructions navales, de bateaux en partance, ville détruite, ville d'estuaire où les choses passent et repassent, les yeux tournés vers le large, tournant le dos aux marais qui l'isolent des terres, ville de béton, de bassins et d'eau, par nécessité donc, Saint-Nazaire cultive un joli jeu : celui du détachement. Détachement pour les objets d'ici-bas, trop terriens, trop fixes et trop pérennes, tous ces objets pas assez mobiles dans le temps et dans l'espace. A Saint-Nazaire, il faut apprendre à dire au revoir aux palais flottants que les hommes d'ici construisent, à ces quantités de matières travaillées, mises en chantier puis assemblées. Il faut laisser partir ces monuments comme des morceaux de ville, les laisser glisser lentement dans les eux de l'estuaire puis disparaître et ne jamais reparaître à l'horizon. A Saint-Nazaire, il a fallu dire adieu au vieux village accroché au rocher. A Saint-Nazaire, il a fallu dire adieu à la ville d'avant guerre. Ce n'est pas rien. A Saint-Nazaire, les vielles pierres n'encombrent pas les rues. A Saint-Nazaire, les choses sont dans la tàªte, dans la mémoire, un peu plus légères et flottantes qu'ailleurs. A Saint-Nazaire, il faut apprendre à ne pas trop s'attacher. Tout peut partir, vous quitter demain. La ville elle-màªme, pràªte à se détacher du continent, à larguer ses amarres, lever l'ancre.
Bureau de la main-d՚œuvre indigène, L'art du détachement, in Cet estuaire qui n'existe pas, 66 fragments pour une déambulation littéraire dans l'estuaire de la Loire, éditions Bardane.

Voir en ligne : entre deux

virant sensiblement au sombre

M.B. — 2012-10-06T08:56:53Z

Vers l'aval, Nantes essaime par grappes, le long de son estuaire, une partie de sa substance usinière en agrégats qui prolifèrent anarchiquement : une nébuleuse industrielle peu condensée, où la campagne trouve encore à s'installer largement dans les intervalles. De part et d'autre de la ville, la Loire des raffineries de pétrole et la Loire des pàªcheurs d'anguilles se tournent le dos et s'ignorent : quand je rejoignais de Saint-Florent, pendant les vacance sd'été, Pornichet et sa plage, les chantiers et les usines de l'estuaire, juxtaposés aux vieux bourgs ruraux, renfermés sur leur quant à soi autour de leurs églises obèses, comme une femme qui pince de la main sa jupe contre les éclaboussures des flaques, me surprenaient toujours : les talus, les tumulus, les tranchées, les éventrements crus du bulldozer, qui font aujourd'hui pour nous partie intégrante du spectacle de la campagne, prenaient alors l'aspect exceptionnel (tant l'accoutumance à la stabilité était forte) d'une vraie jacquerie de l'habitat. D'une espèce de vallée tourangelle, virant sensiblement au sombre, mais toujours traînant le cortège bucolique de ses saules et de ses grèves, je passais à un estuaire nordique encrassé de fumées jaunes et grises : la Loire n'a pas vraiment d'embouchure : rien qu'un fjord baltique plat et envasé, que les ponts et les comblements de Nantes verrouillent vers l'amont, et que l'industrie colonise avec circonspection, par des mouvements débordants, en contournant et en manœuvrant les anciens villages par les espaces libres.
Julien Gracq, La Forme d'une ville

variations pont

M.B. — 2012-09-28T15:57:41Z

Extrait du blog datant de novembre 2009, texte oublié exhumé par Strofka Méop le remixeur de textes, écrit à partir de l'article pont du dictionnaire Littré
autres articles du site consacrés tout ou partie au pont ; n'aurais pas cru qu'il y en avait autant !

il te permettra de franchir, la dépression ou l'obstacle, celle-ci reliée de ses deux bords, celui-là enjambé ; à§a change quoi ? renouer, aller au-delà ; nécessité de connaître le pont qu'il nous faut : de quoi relier ce qui séparé, morceaux qu'on raccroche à distance, qu'on fait tenir, ou de quoi dépasser, tenter l'au-delà ; dans cette dernière perspective, se débarrasser de tout légendaire : ponts aux fées, dames blanches surgies aux ponts, Diable en quàªte d'à¢me ; lui, tout particulièrement à éviter : ne pas s'embarrasser l'esprit d'àªtre le premier à franchir : ainsi aucun droit de passage, se contenter de traverser et rejoindre l'autre rive ; pont des soupirs, importe peu : pont limité où demeurer sans traverser, regard à l'eau (celle-ci étant nécessaire à l'opération narcissique du soupir ; exercice de réflexion sentimentale) ; mais pont vertige, ne pouvoir avancer, s'accrocher à rambarde, le regard sur l'horizon, l'autre rive, accélérer le pas, se dire qu'en fermant les yeux, mais non, dans le noir rendu possible que tout s'effondre : ou le pont comme envahissement de la chute ; pont de ceux qui depuis s'y jettent, pont d'une chute volontaire et définitive, quand ne plus recoller les morceaux trop distendus, quand l'obstacle insurmontable : une négation du pont ; autre pont romanesque, celui des chevaliers, périlleux, initiatique, pont de l'aventure : franchir pour aller vers et laisser venir à soi ; pont des élus, où comment le pont n'est pas ce que l'on voit mais ce que l'on croit (plus fin qu'un cheveu et plus tranchant qu'un sabre) ; pontife, chef des pràªtres de la Rome archaà¯que, le seul habilité à faire le nœud de paille fixé à la poutrelle des ponts (les dieux alors prenaient la peine de séparer les rives) : il faut peu pour qu'un pont tienne ; légende galloise du roi Bran qui se fit pont (qui aujourd'hui l'oserait ?) ; pont, là où le vent pourrait vous emporter ; pont de Tarin, couche de substance grise en connexion des deux cà´tés avec les cuisses du cerveau ; pont sous lesquels l'eau qui coule (du fixe et du flux) ; couper, rompre les ponts (et retrouver la route) ; un vieux pont a fini par céder sous une chanson enfantine

Voir en ligne : Littré en ligne

extrait blog 2008

M.B. — 2012-09-27T08:40:40Z

extrait du blog tenu précédemment, daté du 15 février 2008 ; temps nécessaire avant de passer à l'écriture fiction, écriture de l'intime plutà´t qu'auto quoi que ce soit, résonance plus que les faits, ce qui d'eux s'induit en dedans, et ces pans de soi qu'on laisserait à l'abandon sans l'écriture ; pas tant faire trace que défricher

Ce n՚était donc que cela le silence d՚un qui s՚était tu et certitude que le silence n՚est pas la mort màªme si l՚inverse pourtant vrai pourquoi cette obsession d՚une dernière fois parler des mots pour en faire quoi se souvenir de ces deux heures dernière visite du besoin de dire ce que lui et son père et les débuts à l՚usine une mise en ordre chronologique l՚écouter et se savoir absent de ses phrases on la fait comment sa place parmi les mots se caser aux lignes d՚une vie désir idiot l՚écho ne peut naître que d՚un creux d՚un espace libre où les mots en boucle le chaos des bandes vasque réceptacle abîme où les mots encore eux cette mise à distance qu՚ils permettent cette sourde et lointaine préparation à l՚absence as he՚ll lay dead le nom d՚un fichier en témoigne de là tout partirait point focal duquel l՚espace et le temps la trame des images des renoncements et des refus les lignes des paysages et l՚abandon aux zones frontières rien ici ne s՚arràªte tout s՚y concentre y fait poids jusqu՚à brisure tout s՚y malaxe tout y hurle tandis que là il va gire la mort et ses consonnes qu՚elle traîne derrière elle amour remords on a beau savoir les avoir lus aux pages colonnes tous ces hasards de langue connaître ce qui s՚y niche et tiraille se redire ces mots des autres plaqués sur cette matière que l՚on dit soi et d՚où l՚on vient ce dernier fragment du vieux monde ce dernier lien cette dernière voix ce n՚était donc que cela se retrouver seul avec ses mots

région intermédiaire

M.B. — 2012-09-16T08:33:13Z

L'introduction naturelle, le vestibule de l'Océan, qui prépare à bien le sentir, c'est le cours mélancolique des fleuves du Nord-Ouest, les vastes sables du Midi, ou les landes de Bretagne. Toute personne qui va à la mer par ces voies est très frappée de la région intermédiaire qui l'annonce. Le long de ces fleuves, c'est un vague infini de joncs, d'oseraies, de plantes diverses, qui, par les degrés des eaux màªlées et peu à peu saumà¢tres, deviennent enfin marines. Dans les landes, c'est, avant la mer, une mer préalable d'herbes rudes et basses, fougères et bruyères. à‰tant encore à une lieue, deux lieues, vous remarquez les arbres chétifs, souffreteux, rechignés, qui annoncent à leur manière par des attitudes, j'allais dire par des gestes étranges, la proximité du grand tyran, et l'oppression de son souffle. S'ils n'étaient pris par les racines, ils fuiraient visiblement ; ils regardent vers la terre, tournent le dos à l'ennemi, semblent tout près de partir, en déroute, échevelés. Ils ploient, se courbent jusqu'au sol, et ne pouvant mieux, fixés là se tordent au vent des tempàªtes. Ailleurs encore, le tronc se fait petit et étend ses branches indéfiniment dans le sens horizontal. Sur les plages où les coquilles, dissoutes,élèvent une fine poussière, l'arbre en est envahi, englouti. Ses pores se fermant, l'air lui manque ; il est étouffé, mais conserve sa forme et reste là arbre de pierre, spectre d'arbre, ombre lugubre qui ne peut disparaître, captive dans la mort màªme.
Jules Michelet, La Mer

Voir en ligne : Jules Michelet, La Mer (publie.net)

le lendemain il y en avait une autre

M.B. — 2012-09-12T08:28:37Z

Mais avant tout j'avais ouvert mes rideaux dans l'impatience de savoir quelle était la Mer qui jouait ce matin-là au bord du rivage, comme une Néréide. Car chacune de ces Mers ne restait jamais plus d'un jour. Le lendemain il y en avait une autre qui parfois lui ressemblait. Mais je ne vis jamais deux fois la màªme.
Proust, à€ l'ombre des jeunes filles en fleurs