Michel Brosseau | à chat perché

tête monde

M.B. — 2019-02-05T06:20:00Z

tête monde | tentative de fiction face caméra

Ce qu'il y a du monde dans ma tête, et le monde dans ma tête – tous ceux qui s'y trouvent, alors gros plan sur ma tête, les yeux posés sur le monde et la bouche pour le dire, les yeux avant poste des deux lobes, la bouche où le souffle et les mots, et visage mis à distance, parce que fiction, mis à distance par l'aspect presque dessin, une représentation de soi, un autre par l'image, visage trop proche de la confidence qui envahit, et mis à distance par le sépia et le grain d'un vieux film, des filtres pour mettre à distance, des confidences d'un qui sait pas, d'un qui se heurte au monde, aux mots, à lui, aux autres, et terminer par le visage qui reprend position avant de se figer, position de celui qui regarde ailleurs, ne voit déjà plus celui à qui il vient de s'adresser, de celui qui a lâché ce qu'il avait à dire, s'en est soulagé, a transmis le malaise peut-être, alors pourquoi regarder l'autre encore, même par écran interposé ? revenir à soi, à ses monstres, aux autres, à ceux de la suite, parce que ça pourrait durer sans fin peut-être, de dire le livre des peurs, des doutes, des ignorances, le livre des espoirs déçus, le livre de l'incertitude du monde, le livre des chaos, sans maquillage, sans apprêt, en langue brute, langue directe, née du clavier et de l'impro voix, dans la tension entre, langue de l'instant et de la rumination

sommaire : j'ai plus de mains | dans la cuisine | guerre | ma vie |

plateau

M.B. — 2018-12-10T06:56:00Z

J'ai compris un truc, cet après-midi, en rentrant de balade. Une voiture était arrêtée dans un virage, sur la petite route qui passe derrière la maison. Arrêtée, ses feux de détresse en marche. Sur le plateau qu'il tractait, une vieille Citroën GS, encore en bon état, si ce n'était la peinture un peu ternie. J'ai aperçu le conducteur en passant auprès. L'air fatigué de qui a conduit trop longtemps, la mine grise de qui n'a pas le temps de faire des pauses, s'arrête pour faire le plein, boire un café et repart. Je me suis dit que le gars devait chercher sa route. Mais il ne m'a pas fait signe. J'ai continué, soleil couchant dans la tronche. Une phrase m'a traversé l'esprit, mais qui me taraude depuis : c'est les voitures des morts qu'on transporte sur des plateaux.

j'ai pas aimé

M.B. — 2018-10-10T09:45:00Z

Cet après-midi, balade près d'Audierne. Brun, gris et bleu. Façades blanches. D'abord en surplomb de la baie, dans les terres ensuite. Retour par l'ancien sentier douanier. Personne, sauf un type promenant son chien. Derrière nous presque toute la balade. Seulement bifurqué avant le parking où on avait laissé la voiture. Pas aimé sa façon de calquer son rythme sur le nôtre. À un moment il a détaché son chien. Une bête énorme. Le pelage noir. Du coup, j'ai fermé la marche. Pour mes deux gosses. Ma fille s'est déjà fait mordre. En allant au collège à vélo. Et son frère guère à l'aise avec les clébards. Moi non plus, je dois l'avouer. Plus de la moitié de la balade avec cette bête à me renifler les mollets. Me donner des coups de museau. Comme pour me pousser. Chaque fois que je me retournais, grand sourire du gars. Comme si ça l'amusait. Il voyait bien que j'étais pas tranquille. Jamais il n'a rappelé son chien. J'ai pas aimé son attitude. Quand j'en ai parlé dans la voiture, au retour vers le gîte, j'ai compris que mes gamins ne s'étaient rendus compte de rien. Occupés qu'ils étaient à chahuter devant. Ils ne les avaient pas vus, ni le chien ni son maître. Ma compagne non plus d'ailleurs. Elle s'est même un peu moqué de moi. De ma peur irraisonnée. J'ai rien dit. Pour pas les effrayer. Mais je sais ce qu'il en est du chien noir par ici.

journal d'un (47)

M.B. — 2018-01-08T12:36:28Z

Envie de crier, mais sentiment qu'encore plus seul ensuite. Accepter de ne pas plus peser sur le silence que sur la suite des jours.

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journal d'un (46)

M.B. — 2017-12-21T09:35:38Z

- journal d'un / bref, journal d'un

journal d'un (45)

M.B. — 2017-11-27T06:31:32Z

Nouvelle image récurrente. Porte vitrée au bout d'un couloir. Familier sans pouvoir le situer. J'entends mon rire. Celui d'avant. Je me dis ça : celui d'avant. Et puis malaise parce que mon rire derrière la porte et moi à l'intérieur.

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journal d'un (44)

M.B. — 2017-11-24T07:52:31Z

Cette impression remontée. Du contact d'une chaise. Heurtée de la hanche. Et sursauter. Seul déjà .

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journal d'un (43)

M.B. — 2017-11-23T07:03:10Z

Hanté par hier, mon reflet sur la vitre à l'arrêt de bus. Chair lisse de pub et mes lambeaux.

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journal d'un (42)

M.B. — 2017-11-22T06:59:00Z

Première véritable sortie, enfin. Franchi la grille de l'entrée. Ne suis pas allé plus loin que l'arrêt de bus.

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code barre

M.B. — 2017-11-02T09:47:28Z

C'est en rangeant après sa mort que j'ai fait la découverte : des dizaines de disques durs externes dans un coin de son bureau. Il était décédé brutalement, sans avoir laissé aucune instruction. Et comme l'essentiel de sa démarche passait par l'outil numérique, difficile de ne pas jeter un œil. J'ai d'abord cru à un journal, puisqu'à chaque titre de dossier correspondait un mois. J'en ai ouvert quelques-uns au hasard, pour découvrir des fichiers chaque fois intitulés selon le numéro de la semaine. Et dans ces fichiers, rien d'autre que des codes barres qu'il avait scannés. D'accord, il avait toujours été un peu original, mais là . J'ai ramené les disques chez moi, sans plus jamais m'en occuper. Ce n'est que la semaine dernière que s'est fait le déclic, en visitant une expo à Londres. Le gars s'appelle Ryoji Ikeda, un Japonais :

En rentrant, j'ai épluché ses disques. Et j'ai fini par trouver. D'abord un fichier qui n'était rien d'autre qu'une note d'intention. Puis un autre où il avait commencé à écrire du code. Sa démarche était différente d'Ikeda. Si j'ai bien, compris, il ne s'agissait pas pour lui de dire le monde sous forme de codes barres. Mais, s'il en avait eu le temps, (je reprends ses mots) de faire œuvre du quotidien. Une de ses obsessions. De transformer le code anonyme en chant sonore et visuel. D'écrire une autobiographie des objets consommés. De faire du beau avec le rien de nos vies.