Michel Brosseau | à chat perché

accident

M.B. — 2025-11-24T09:51:21Z

C'était sans doute un pneu qui avait éclaté. Ou un de ces micro sommeils. Tout était allé si vite. La bagnole partie en sucette sans prévenir. Je me souviens du bruit de tôle contre la glissière de sécurité. Une chance que ça se soit passé de nuit. La voiture en contresens sur la voie de gauche. Pas pour rien qu'on l'appelait l'autoroute du désert.

J'avais sans doute été un peu sonné par le choc. Quand je suis revenu à moi, j'avais le front appuyé contre le volant. Je suis sorti en panique. Si jamais une voiture s'amenait et… Il fallait faire vite. Prévenir les secours. J'ai sorti mon portable de la poche intérieure de ma veste. Plus de batterie. Je croyais pourtant l'avoir chargé il y a peu. Mais c'est vrai qu'il commençait à avoir de l'âge…

Je me souvenais avoir croisé une aire avec station-service peu avant l'accident. En marchant vite. Et de l'autre côté de la glissière. Pas bien longue l'espérance de vie d'un piéton en bordure d'autoroute. J'avais lu quelque part qu'au bout d'une dizaine de minutes, au mieux… Ce serait trop con. Après avoir réchappé à l'accident, se faire faucher sur la bande d'arrêt d'urgence…

J'ai marché du plus vite que je pouvais pendant une petite demi-heure. De quoi parcourir les deux kilomètres qui me séparaient de l'aire de service. Il y avait une borne d'appel sur le parking. J'ai appelé. Personne n'avait encore signalé l'accident. Ce qui ne m'a guère étonné. Je n'avais croisé aucun véhicule pendant que je marchais. On m'a dit que la gendarmerie allait venir sécuriser les lieux. Qu'on envoyait une dépanneuse. Et que surtout je ne bouge pas de là où j'étais.

J'ai eu envie d'un café. De boire un truc chaud pour me remettre de mes émotions. Dans le magasin de la station-service, quelques routiers. Le visage pâle de fatigue et d'ennui. Et un jeune type derrière sa caisse qui regardait des vidéos sur son téléphone. J'ai pensé que je pourrais recharger le mien. Il suffirait que j'achète un chargeur. Ils avaient sûrement ça dans le magasin.

Je me suis dirigé vers la machine à café. J'ai commandé un double expresso en tapotant sur l'écran. Mais au moment de payer, impossible de retrouver ma carte bleue. Je l'avais sans doute glissée dans le vide-poche de la portière avec le ticket d'entrée. Comme je faisais souvent pour ne pas perdre de temps au péage. Heureusement, j'avais un peu de monnaie dans une poche de mon jean. Ils ne s'embêtaient pas sur l'autoroute du désert. Quasi du racket ! Quatre balles le café… Certes, ils devaient avoir peu de clients, mais de là à appliquer des tarifs prohibitifs…

J'ai cherché en vain une quelconque fente où glisser mes pièces. Pas d'autre moyen de paiement que la carte. Jamais je n'aurais pensé qu'on soit si friand de technologie dans pareil trou du cul du monde ! L'abandon de l'argent liquide, on en parlait depuis quelque temps, mais tout le monde s'accordait à dire que c'était pas pour demain.

J'ai dû prendre mon mal en patience, en feuilletant quelques-uns des ouvrages qui s'étalaient sur un présentoir.Quelques livres de recettes. D'autres sur les camions. La faune africaine. Rien de bien passionnant.

J'ai fini par apercevoir une voiture de gendarmerie derrière la vitrine. Je suis allé au devant des pandores. Qui dans un premier temps m'ont conduit à la gendarmerie pour remplir quelques paperasses. Puis chez le dépanneur qui avait pris en charge ma voiture, afin que je puisse récupérer mes effets personnels.

Ma carte bleue se trouvait bien dans le vide-poche. Pendant que je sortais ma valise du coffre, le dépanneur s'est approché. Il a commencé à me parler des experts automobiles et des assureurs. Affirmant qu'il n'y avait pas pire mafia. Qu'ils envoyaient à la casse des voitures qui souvent ne demandaient qu'à rouler. Qu'avec du temps et de l'huile de coude, on faisait parfois des miracles. Que ma Citroën C3, par exemple, une fois refait le train avant, elle serait presque comme neuve. Et que si j'étais d'accord, il me l'achèterait bien pour quelques centaines d'euros. Que de toute façon, j'y serais gagnant, plutôt que de l'envoyer à la casse. Avant d'ajouter que lui, les véhicules anciens, il adorait ça. Qu'il en faisait même un peu collection.

autre dérive fantastique autoroutière : on the highway

vases communicants | Anh Mat

M.B. — 2014-02-06T23:05:00Z

Aujourd'hui, échange avec Anh Mat dont on peut suivre le travail d'écriture sur son blog, Les nuits échouées, mais aussi sur Nerval.fr.. Aucune contrainte d'écriture imposée, sinon d'aller respirer ce qui s'écrit chez chacun. J'ai reà§u le texte qui suit, écrit pendant une nuit d'insomnie, dans la force d'un premier jet, la dynamique d'une écriture qui va au devant d'elle màªme.
De mon cà´té, je suis parti d'un épisode d'une série qu'écrit Anh Mat — avec pour thème central un manuscrit écrit par un certain Monsieur M. — et ai tenté de mettre en place une fiction se déployant sur et par le web.
Merci à Brigitte Célérier pour le recensement des participants du mois.

L'insomnie épuisée
Cette nuit j'ai perdu la voix, puis-je dire encore que je parle ou est-ce cela, ce qu'on appelle communément brasser du vent, vent qui souffle sur ma langue, ma diction, soulevant des lettres, butant sur des mots comme un hoquet attrapée à perpétuité ne cessant plus de se rép.... répé... péter... de se rétépé... de se répéter comme un pé... pépéropé... péquérot... péperroquet ! Mais quelle honte, quel mauvais goà »t d'aller se moquer d'un bègue, qui plus est muet et manchot, qui donc bégaye du bras, s'épuisant ainsi à parler le langage des signes dans l'espoir vain de se faire comprendre un jour, ne serait-ce qu'à moitié ! Mais quelle idée ! Quelle idée j'ai eu aussi de vouloir parler ! Et si je suis en train d'évoquer cet improbable bègue mutilé de la voix à qui il ne reste que le bras droit, ce n'est pas pour caricaturer mon impossibilité à m'exprimer ni màªme pour le curieux plaisir de dresser le saugrenu portrait d'un infirme sur lequel la nature s'acharne, non ! Mais pour noyer le poisson comme ils disent, à croire qu'en bavardant de la sorte je cherche à garder un secret, un secret insensé, embarrassant, humiliant, ridicule, minuscule, un secret qui depuis le temps ne cesse de me pointer du doigt devant le tableau noir faisant de moi la risée de bourreaux hilares déguisés en écoliers, décidément il faut bien l'avouer, l'école est devenu infréquentable, les fautes d'orthographes y donnent la fessée, les élèves s՚y entretuent à force de s'entretenir, de se dénoncer, de jouer au docteur jusqu'à la faute professionnelle, à la guerre dans ses moindres atrocités ou encore à la poupée qui la pauvre finira décapitée avant l'heure du goà »ter... Bref, c'est en apprenant sous le préau la cruauté lors d'un énième acte ou vérité que je cherche à la récré un marronnier assez charitable pour me tendre une branche à laquelle me pendre... à‰coute j'ai une question, une question à laquelle je ne peux répondre que dans le silence d'une autre question, je n'ai plus de voix et alors ? Il me reste encore sur la langue la bave, le venin éjaculé du gland, les aphtes, le pus et cette lave blanche qui pue le sang ! Si mon haleine est grasse, si je braille de tous les pores, c'est juste que j'ai encore un travers de porc en travers de la gorge et j'ai beau la racler comme en quàªte d'un énorme mollard, je ne crache jamais le morceau, je préfère le ravaler, je ne dis rien, je m'abstiens, je remets à plus tard, je n'ose pas, disons plutà´t que je m'arrange pour ne pas avoir à oser, je me cherche encore des excuses mais je sais qu'un jour il va falloir prendre mon courage à deux mains et lui dire que je vais la quitter, parce-que je ne l'aime pas, elle si, c'est sà »r, elle m'aime et quand je vais lui dire que je m'en vais elle va pleurer, c'est surtout à§a que je redoute parce-que de mon cà´té je ne pleurerai pas, je ne l'ai jamais aimée, je ne te le cache pas au début, ce sera bizarre mais après je m'y ferai... Attends ! Tu vas trop vite. Je ne te suis plus ! De qui parles-tu à présent ? De ton premier amour raté ? C'est pas que à§a ne me m՚intéresse pas, disons que je ne suis pas concerné alors toute cette intimité que tu déballes, tout à coup, ici, comme à§a, comme un pénis quand on va pisser, à§a me gène un peu, et puis si tu continues, tel que je te connais tu vas te mettre à remonter le temps pendant des heures, peut-àªtre màªme jusqu'aux premières années, quand tu suà§ais ton pouce vulgairement, que tu hurlais à la mort pour que te berce maman avant de te coucher tu te rappelles de cette peur quand tu disais laisse ouvert j'ai peur quand la porte est fermée, une fois dans le noir d'une nuit à trembler à chaque mouvement d'ombre donnant naissance à un monstre qui affamé attendait impatiemment que tu t'endormes avant de venir te rogner jusqu'à la pomme d՚Adam, cette mystérieuse pomme coincée dans les gorges dont on t'avait un jour vaguement évoqué l'existence à l'école et dont tu ne savais rien, si ce n'est ce que tu en imaginais.. Jusqu'à cette heure, cinq heures et des poussières du matin, où cette pomme apparaît alors màªme que ma voix change de ton, mes ràªves ne sont désormais plus habités par des monstres mais par une femme nue offerte et pràªte à faire jouir ma conscience morte. L'air hébété je me réveille au petit matin, le pyjama tà¢ché, restant muet dans le doute que tout reste à dire... alors je cherche un endroit, un espace où formuler des phrases, màªme ci celles-ci non ni queue ni tàªte, et tant pis si celles-là sont sans histoire parce que les histoires c'est toujours beaucoup de bruit pour rien, c'est vrai, c'est fatiguant, à§a n'en finit plus, plutà´t ne rien comprendre que de me raconter des histoires, alors je parle, je parle pour parler, je parle mais j'ai perdu la voix, est-ce cela ce qu'on appelle communément brasser du vent ? Ces mots-là sortent d'où, de quelle bouche, dites-moi vous, quel est le son de leur voix ? Ils n'en ont pas n'est-ce pas ? C'est bien ce que je disais, je parle, je dis, je crie des mots que vous n'entendez pas, et màªme si un jour malgré leur mutisme vous les compreniez, d'une faà§on ou d'une autre, et bien sachez que je n'attendrais màªme pas une réponse de votre part, pas màªme une écoute attentive, tout au plus une oreille distraite, occupée à écouter autre chose, perturbée par le vacarme alentour, et puis, après tout, vous auriez bien raison, pourquoi m'écouteriez-vous avec attention ? Peut-àªtre que vous n'àªtes pas concerné ? En effet, à qui ces mots s'adressent-ils ? à€ quelles oreilles ? Je parle à qui ? Qui parle ? T'es qui ? Et vous, qui àªtes-vous ? Cette nuit n՚en finira donc jamais ! Pitié ! Qu'elle se termine ! Que le jour oublie de se lever, pour une fois, lui qui est toujours à l'heure, dites-lui de prendre un jour de congé, que la nuit continue, que l՚obscurité m'accompagne, que je m'allonge encore un peu, ici, dans le lit d'une insomnie épuisée, d'ailleurs depuis combien de temps ne me suis-je pas endormi ? à‡a se compte en seconde ou en minute, en heure ou en année ? Combien de sommeils ne sont pas venus ? Combien m'a-t-il fallu de nuits blanches pour apprendre à m'ennuyer ? Après tout, que faire d'autre en attendant le soleil, il ne reste plus que à§a, s'ennuyer, avec la passion de rouler ses crottes de nez, de tomber au hasard de la pensée sur un peu de mémoire, quelques bribes, ici et là , d'un souvenir devenu avec le temps un charabia, alors comment désormais se souvenir sans ne pas perdre le fil, autant chercher l'aiguille de son horloge dans une botte de foin, n'est-ce pas ? Un souvenir, à présent, peu importe lequel, comment le justifier ? Comment le situer dans le temps ? C'était quand ? C'était où ? à€ quelle heure ? Quel jour ? En quelle année ? C'est vrai, aidez-moi ! ! Donnez-moi au moins le millésime ! Le cru était-il si mauvais ? Le lait avait-il mal-tourné alors que je le tétais à grandes gorgées jusqu'à ce que mon haleine sente les pieds, jusqu'à que j'ouvre la bouche pour marcher, voilà l'idée, prononcer un mot pour faire un pas, étrangement avancer, nulle part mais avancer... Voilà mon premier pas, je marche pour la première fois et je me demande quel à¢ge j'ai, peut-on encore parler d'à¢ge là où j'en suis, là où j'en étais ? Dites-moi, vous qui vous souvenez, vous souvenez-vous de moi ? Répondez-donc ! Vous ne m'entendez plus c'est à§a ? Et toi, où es-tu passé ? Tu as peur de répondre ? Ne vas pas te cacher, à cache à cache je perds à chaque fois alors reste là et écoute s'il te plaît ! Toi ! Vous ! à‰coutez ! Chassez d'un geste de la main cette mauvaise haleine qui vous remonte dans le nez, c'est la mienne je sais, décidément je pue du bec c'est un fait, le manque de toilette, les dents, je ne me les suis pas brossées depuis un bon moment, j'avoue que je me laisse aller ces derniers temps, la fatigue, la paresse surtout, et puis cet à quoi bon qui semble soumettre ma volonté comme bon lui semble, alors je m'excuse encore si l'air que j'expire sent le suicide, mais je n'attendais pas de visite en cette nuit et puis vous qui àªtes venu, j'ai l'impression que vous pouvez vous accommoder du relent fétide de ma gueule ouverte, l'odeur n'a pas l'air de vous déranger, vous devez àªtre un habitué, on doit bien se connaître vous et moi, contre vents et marées vaillamment vous ne me là¢chez pas, depuis toujours vous m'accompagnez d'une voix fidèle, une voix qui toujours espère, qui jamais ne se décourage, une voix dans ma tàªte que je ne reconnais màªme plus, qui se mélange avec ces autres voix se relayant, tour à tour, à mon chevet, vous devez àªtre très proche de moi, un ami sincère, un ennemi venu faire la paix, non, vous devez àªtre de la famille, plus qu'un oncle ou un cousin éloigné qu'on ne rencontre qu'une fois par an pour les fàªtes, mais une sœur ou un frère, un père ou une mère, je ne vois pas très bien de là où vous àªtes, je devine à peine votre silhouette, vous àªtes loin, àªtes- vous au moins encore vivants ? Mais j'y pense, vous pourriez tout aussi àªtre l'un de mes enfants si et seulement si j'avais un jour commis le crime d'en faire un bien sà »r alors dîtes-moi, vous qui savez tout, en ai-je eu des enfants ? Ai-je seulement osé ? En ai-je eu ? Répondez-moi ! Ils sont comment ? Un peu idiots n'est-ce pas ? Je ne les aurais pas réussis alors ? à‡a ne m'étonnerait pas, je suis toujours allé d'échec en échec, vous pouvez finalement àªtre n'importe qui, c'est sà »r qu'entre nous à§a n'a pas marché, que vous soyez mon fils ou ma fille, quel que soit le sexe de l'enfant, et puis de toute faà§on là où j'en suis, le sexe n'est plus si important, c'est vrai, bander ou mouiller quelle différence, que ce soit l'un ou l'autre, je ne le peux plus et ce depuis bien longtemps, alors que me reste-t-il si ce n'est ce corps lourd et encombrant qui s'obstine et qui pourtant ne répond plus à grand-chose, pas màªme à une caresse, il faut le dire, ce corps ne me sert presque plus à rien, tout juste à me border l'à¢me bien plus qu'il ne le faudrait, c'est trop serré, j'étouffe, je suis trop à l'étroit, qu'on m'enlève cette peau, qu'on m'enlève ce drap, je n'ai pas si froid vous savez, ouvrez la fenàªtre si c'est bien l'été que je devine, vous savez bien que j'ai toujours aimé dormir nu dans notre chambre, la fenàªtre grande ouverte, comme offert à la nuit étoilée, à§a je m'en souviens bien, de la sensation de moiteur qui s'atténuait à coup de brise douce et chaude, le courant d'air de l'été sur mon corps transpirant et le grand fràªne, ce vieux fràªne qui avait vu passer des siècles, au pied duquel j'avais enterré le lézard que j'avais crevé la veille, que j'avais par curiosité dépecé, découvrant sous sa peau une chair blanche et translucide, et puis quelqu'un qui me dit en passant :« quand tu en auras fini avec ce lézard, va te laver les mains ! » Je m'en souviens encore, comme quoi c'est resté, mais pourquoi m'avait-on ordonné cela, était-ce juste une question d'hygiène ou bien me demandait-on de me laver les mains de tout soupà§on... et puis... et puis cette impression que ce souvenir ne m՚appartient plus, je fais fausse route, peut-àªtre qu'il appartient à quelqu'un d'autre, aurais-je volé la mémoire de quelqu՚un ? Excusez-moi qui que vous soyez, s'il s'agit là d'un de vos souvenirs intimes, je vous le rends sur le champ, je n'ai pas voulu vous détrousser de votre passé, ne vous méprenez pas, je ne suis ni pickpocket ni cleptomane, c'est juste que je suis en ce moment un peu perdu et que j'ai besoin de saisir ce qui traverse ma tàªte comme une balle de pistolet, qu'il s՚agisse là du souvenir d'un autre ou d'une mouche qui ne fait que passer, qu'importe, j'ai juste besoin de m'accrocher à quelque chose pour respirer, à vrai dire, regarde, regardez, mon regard n'est déjà plus qu'un regard dans le vide, je n'ai plus goà »t à rien, je ne sens plus rien, pas màªme quand je me fais dessus, pas màªme quand un rare proche me prend la main, je ne m'en rends màªme pas compte, mon corps n'est plus qu'une pierre, et les pierres n'ont pas encore appris à parler, alors que reste-t-il à dire ? Sur quel mot vais- je encore buter ? Vous voyez bien que je m՚essouffle pour rien, que je fatigue, que je baille et manque de m'étouffer sur le peu de nuit qu'il me reste, que dis-je, la nuit est déjà passée, il a fait jour d'un seul coup quand la fenàªtre a claqué, à cause du vent, oui, il y a du vent ce matin, un vent de fou, vous aimez à§a vous, le temps venteux ?

Voir en ligne : la liste des vases pour février 2014

vases communicants | jean-marc undriener

M.B. — 2013-12-27T10:30:00Z

dans la nuit quand à§a respire mal, qu'on se bat pour sombrer, s'enfoncer dans ce noir lourd dur qu'on cherche à cris : se perdre dedans, quand elle nous a à l'usure cette nuit & que sur le corps elle pèse un homme mort, dans la nuit oui quand on se fracture à bouger comme dans sa cage la bàªte bonne qu'à à§a : tourner & se retourner sans quitter les bords – & qu'on dérive le long des marges, qu'on triture les draps & froisse dedans la tàªte, que la poitrine dans son mouvement de haut bas rapide & inutile finit par clouer le souffle là – quand à§a va mal, & que cette nuit dure longue & qu'en venir à bout vide, & qu'elle s'épaissit encore dans les blancs, & que oui, garder les yeux ouverts pour assurer un semblant de survie face à à§a : c'est ce qu'il faudrait, dans cette nuit tunnel de part en part, d'une tempe à l'autre à chercher, chercher réponses, chercher pourquoi, chercher comment & qui & encore cela, quand dans la nuit c'est braqué contre elle qu'on avance encore, aucun recul non, aucune tràªve : avancer contre, n'accepter rien, dans la nuit quand ils gèlent dans le flou, les yeux & que à§a ne vient pas, alors
à bout, à bout de tout, au bout, à se toucher le dedans : gratte, gratte un peu de cette nuit sous la paupière démange mais ne vient pas, alors ne vient pas, ne vient pas –

Voir en ligne : le site de jean-marc

descendre l'escalier

M.B. — 2013-02-18T15:10:30Z

descendre l՚escalier – pas le moment pour les fissures au sol – pas question de rester là en plein passage – personne mais à l՚idée que quelqu՚un survienne et te trouve comme à§a – seul allongé fixer une lézarde au plafond – plus le temps des heures engourdies – sortir - à§a qu՚il faut - sortir – plus le temps des yeux fixes à ruminer l՚immobile – partir maintenant c՚est partir plus question d՚en arrière – ou dessins d՚un tapis – espèces de fleurs liseré géométrique – c՚était avant - c՚était - tu retrouveras un jour - par hasard tu retrouveras - c՚était avant – descendre l՚escalier et la porte ton but – cloître d՚autres mais jamais passé ici – pas laisser place aux emboîtements les nappes surimpressions - droit devant c՚est descendre – marcher sans te retourner rejoindre la porte – porte lourde et c՚est l՚image qu՚une rue derrière – rue large y partir au hasard et que ce sera comme un saut dans la flotte – parvenu au palier c՚est le point qui sourd au ventre s՚étale et gonfle – c՚est tout entier la porte lourde et pas de poignée – c՚est peser de ton corps et tes deux mains et qu՚à peine un mouvement – ne pas retourner et c՚est autre chose que vouloir – sortir - qu՚il le faut ou s՚y dissoudre – un bouton quelque part - vibration électrique – qu՚aussità´t clenche relà¢che – c՚est y courir qu՚il faut – c՚est le bruit de ta course qui résonne – il n՚aurait pas fallu - mais trop tard – c՚est sursaut dans la nuit cœur qui cogne – ne pas y retourner pas tout de suite – ce vide sous le pied - descendre l՚escalier plutà´t – lumière des lampadaires dans l՚entrée – froid de la vitre dépolie – un verre d՚eau – ne pas y retourner – pas tout de suite

écrit lors des vases communicants de février 2013

lorsqu'il se tut

M.B. — 2013-02-08T17:23:29Z

Lorsqu'il se tut, le matin était proche, et nous nous séparà¢mes pour aller nous coucher. (Ce journal ressemble terriblement aux Contes des Mille et Une nuits, car tout cesse au premier chant du coq, et sans doute fait-il songer aussi à l'apparition, devant Hamlet, du fantà´me de son père.)
Bram Stoker, Dracula

nuit

M.B. — 2013-01-18T17:56:52Z

rien d՚autre que la traversée d՚une nuit des parois que l՚on cherche requàªte à tà¢tons craquements du parquet le transistor dans la chambre à cà´té longuement moto qui accélère rapports qui s՚étagent puis glissando pour quelle sortie descendre l՚escalier marche à marche une main effleure le mur et si l՚on dormait encore basculait là chair d՚un pieds qui glisse précautionneux descendre corps nu qui frissonne vitre dépolie sous lumière d՚un lampadaire froid du carrelage si confus quelles pensées encore chasser quoi là qui sourd de longues gorgées d՚eau nuque arrière paupières mi closes remonter dormir ou quelques pages si seulement se lever ce qu՚on y gagnerait mais s՚allonger et dormir s՚y obstiner pour la peur de quelle perte
première publication le 14/10/2008

passer bientà´t le carrefour de la colonne

M.B. — 2012-09-05T08:28:40Z

passer bientà´t le carrefour de la colonne... dos d՚à¢ne de la voie ferrée... ton père ralentissait avant... en profitait pour attacher sa ceinture... souvent les flics dans le coin... stationnaient devant l՚ancien relais de poste... à gauche l՚ancienne voie romaine... chemin balisé pour randonneurs... ces deux motards qui venaient de Saumur... nuits d՚été à la station... rejoignaient des potes sur la cà´te... inquiets de savoir où des contrà´les... ravitaillement en herbe... tu en avais fait une chanson... La Mousse... effacé le nom du deuxième... du second !... et vous comptez enseigner les Lettres !... chanson liste... pas mal de mecs zarbi... démarrait sur un sol treizième... retrouverais peut-àªtre la progression d՚accords guitare en main... vigile gominé... ses mains qui tremblent... sa grosse chevalière... une femme qui s՚est barrée... se superpose l՚image de Coluche dans Tchao Pantin... insomniaque qui faisait des allers et retours en Audi sur la nationale... routier de vingt ans heureux de rentrer chez sa mère dans la nuit du jeudi au vendredi... un vrai week-end il appelait à§a... màªme si la moitié du temps passé à dormir... le reste de la semaine à rouler... mecs bourrés qui pètent les plombs... en quàªte d՚une dernière bière... et ceux que tu savais dans le deal ou la cambriole... pas si grande la ville... immersion dans le monde de la nuit mais pas seulement... une sorte d՚envers du monde... où tout tellement saillant... comme tout à l՚heure à traverser la ville déserte... où quand t՚es réveillé à Trézins... impression que rien qu՚un décor... remà¢chais ce que tu savais de l՚absurde... lyrique alors... petit bonhomme seul et les étoiles... sans màªme en connaître le nom... et puis cette route déserte... ces heures parfois à attendre qu՚enfin un client... ces heures passées à lire... et de temps en temps faire les cent pas pour ne pas t՚endormir... convaincu que la vie pouvait se résumer à à§a... traverser la nuit avec des livres... et le reste du temps faire semblant d՚y croire...

Voir en ligne : extraits précédents

une vieille histoire

M.B. — 2012-03-20T08:13:06Z

une vieille histoire, tu disais que depuis toujours, ces réflexions le matin, quand te pointer là où tu dois et pas toujours l՚envie, ou l՚après-midi, quand ce creux qui vient te prendre, le regard un peu plus flou, le geste moins précis, et le monde à telle distance, un chaque fois pour te parler de fàªte dur de s՚en remettre pas tant fumé ce week-end, maintenant tu peux leur dire que plus de ton à¢ge, ou te taire, laisser s՚abattre les paroles, peuvent quoi aux heures d՚éveil au beau milieu de la nuit, (...)

- fictions / bref, écrire en ligne, paroles, quotidien, nuit, insomnie

quelques-uns debout chez Nico

M.B. — 2012-01-04T10:33:46Z

quelques-uns debout chez Nico... sà »rement... poignée de traînards en train de squatter la grange… sa salle des fàªtes comme il l՚appelait !... aurais été capable d՚en àªtre... une fois lancé !... systématique cette foutue manie de coà »te que coà »te vouloir tenir… bonne dose de speed à lâ€˜intérieur !... y՚a qu՚une chose qui nous mène... la volonté la haine...


y՚a qu՚une chose qui nous mène... la volonté la haine

en avais reparlé avec Didier tout à l՚heure... plaisir lui de le revoir... souvent là aux répètes... dans ce garage que vous aviez trouvé à louer sur Belle-Beille... pas bien loin de la cité U... pensait toujours à ramener une bouteille de Valstar... Valstar, la boisson des stars !... ce qu՚il disait en arrivant... bouteille tendue au bout du bras... causait plus trop ensuite... exubérance de timide... posait son litron avec les autres... allait s՚assoir sur le cà´té... ces morceaux de moquette que vous aviez récupérés... devait s՚en prendre plein les oreilles... pile poil à hauteur de la grosse caisse... sità´t assis sortait le matos de la poche intérieure de son blouson... et en roulait un petit le temps que tout le monde s՚accorde... règle les amplis... à lui que tu demandais si on entendait suffisamment les voix... que vous les ayez pas écrits pour rien ces textes !... des chances qu՚il soit en train de s՚en fumer un dernier, le Didier... assis tout seul à un coin de table... coudes posés sur la nappe en papier... loin des gà¢teaux à peine entamés... mégots écrasés aux assiettes… verres à moitié pleins qu՚on n՚a pas pu finir… sa force à lui... que tout glisse... les voyait à peine les autres autour... ceux pour qui parader encore… visages cireux d՚alcool siroter lent une dernière bière… élocution lente le geste flou s՚agiter vain autour d՚une fille… il savait, lui, pour le désespoir tranquille...

Voir en ligne : extraits précédents

sans déranger la nuit

M.B. — 2011-11-23T15:53:04Z

Alors, patiemment, froidement, sans déranger la nuit qui l'entourait, le jeune homme prit son revolver et visa.
Gaston Leroux, Le Fantà´me de l'Opéra

Voir en ligne : G. Leroux, Le Fantà´me de l'Opéra