Michel Brosseau | à chat perché

hurlant couper cabèche

M.B. — 2018-11-11T07:31:00Z

vase communicant de mars 2014, paru initialement sur le site de Franck Queyraud, Flânerie quotidienne

Cher Franck,

en découvrant cette carte postale, je me suis demandé ce que le gars pouvait écrire entre pelles et pioches. J'ai eu beau scanner, zoomer, rien, sinon la dissolution de l'image en une multitude de petits carrés. Et le sentiment de ne pouvoir approcher. Alors décrire. La photo a été prise par temps ensoleillé puisque des ombres, peut-être même celle du photographe. Imaginer une mise en scène, qu'on lui ait demandé de s'installer là , en équilibre, de faire semblant d'écrire auprès des outils, dans un angle pour le cadrage, pieux d'étayage et boue séchée, un peu plus bas que terre.

Cette guerre-là , c'était celle du grand-père. Aucun récit, sinon ces tirailleurs sénégalais armés d'une pelle hurlant couper cabèche. Du silence, jusque dans les mots.

Bergounioux, dans ses Carnets de notes, évoque à propos de son père la façon dont la guerre l'avait marqué, et comment leur relation en avait été affectée. Les guerres sont des gouffres de silence. Parfois trois générations suffisent à peine à le briser.

Bien à toi,
M.

route (notes sur)

M.B. — 2014-10-07T14:45:00Z

Reprise ici du texte écrit lors de l'échange avec Lucien Suel pour les vases communicants de mars 2012 et prenant pour thème la route.

Somewhere along the line I knew there՚d be girls, visions, everything ; somewhere along the line the pearl would be handed to me. Jack Kerouac, On the Road, Part 1, Ch. 1

Enfant, la nationale était grand route ; les autres, par ordre décroissant d՚importance : petites routes, demi routes, routes à lapins. Quant à l՚autoroute, elle était menace vague, tempàªte qui longtemps se fait attendre – une vingtaine d՚années qu՚a duré l՚attente – moteur pour l՚imagination : tous ces tracés possibles, et deviner de qui les terres expropriées, coupées en deux, fermes rasées – ceux qui la craignaient tant sont allés en terre peu de temps après son ouverture
Bruit de la route la nuit, immobile dans le lit, et les phares qui glissent à travers la pièce, fenàªtre plafond mur, refermer les yeux
Avant la route, Kerouac était sur le chemin
Et si c՚était par la route qu՚Arthur était devenu voyant, avait appris à percer les horizons : dès lors plus de mystère, plus de rupture, mais la continuité d՚un destin…
Pas de routes sans ponts (ou l՚au-delà à portée de chemin)
Départ, la route se prend d՚abord en dedans
La route est inquiétude pour celui qui ne la prend pas (intranquillité pour les autres).
Ne l՚avoir jamais prise : pouvoir savoir oser la prendre
Avoir fait semblant de la prendre, traversées d՚est en ouest jusqu՚à la cà´te, échappées belles et jeu de cache-cache avec la mort, rouler vite piles de cassettes un sac à dos livres de poche bouteilles sur le plancher, jamais plus d՚un passager, souvent le màªme, parler chanter (jamais tu n՚es parti sans certitude du retour)
De la nécessité d՚apprendre la route ; c՚est seul et dans une chambre, chambre obscure ou bien les yeux fermés, musique qui sort des enceintes, des chansons qui disent la route, la 66 mais pas seulement, la route de celui qui cherche, du boulot ou l՚absolu, de celui qui ne tient pas en place, qui ne peut serrer un corps que dans la certitude du départ (et que celle-ci remplace avantageusement celle du lendemain), de celui qui peut te jouer un peu de boogie et un peu de rock, et puis du blues aussi parfois, celui qui vient dans ta ville avec sa guitare (et toi qui écoutes tu te sens un peu plus immobile, un peu plus là , entravé sans en àªtre, premier écart te sentir étranger mais tu sais que tu ne partiras pas, trop d՚attaches encore, ou pas la force pour, pourtant tu en connaissais un, tu l՚avais cà´toyé au collège, qui était parti un matin avec le cirque, le Pinder ou le Zavatta qui stationnait sur le parking entre les halles couvertes et la patinoire, à peine parti déjà légende, qu՚il avait donné un coup de mains pour monter le chapiteau, et puis pour le défaire, et que c՚était comme à§a qu՚il avait pris la route)
Prendre la route et lentement retrouver la chambre, mais devenue intérieure ; ou la route comme travail de décantation (au sens de découvrir le seul chant qui vaille pour sa colonne d՚air, et que chacun le sien)
Fantasme du tout quitter, et ce serait dans une voiture, ce serait rouler longtemps, dormir sur le siège arrière et repartir, s՚abandonner au tracé, partir avec guitare et de quoi écrire, mieux : de quoi enregistrer, et dire, éclater de sentences, chanter ce qui se présente en chemin, énumérer dénombrer démembrer dépiauter les bouts du monde traversés, seuls les endroits où t՚arràªter prendront forme d՚univers, parce que ton regard circulaire et l՚illusion que chaque chose à sa place, au début seulement, tu t՚y raccrocheras, fragile dâ€˜itinérance, mais tu sentiras devineras apprendras que rien là de constitué, désordre hasardeux, c՚est tout, bientà´t tu ne peineras plus le matin à t՚en détacher, tu seras celui qui chemine, sans but mais en mouvement, tu deviendras ce mouvement, tu traverseras seras traversé, traversé de tout ce qui remue en dedans, en affleure, à§a aussi tu le chanteras, en vrac, màªlé aux paroles des chansons, aux voix de la radio, aux panneaux lus à voix haute, aux souvenirs de lecture, ce sera débà¢cle et sans rien anticiper de la fin, en mouvement, c՚est tout
La route pourrait àªtre chantier d՚une vie : route maritime du Nord, routes de la soie, routes de l՚or, routes des épices, routes des Indes, routes et autoroutes, routes maritimes, routes des esclaves ; lire Jack London, The road ; rédiger bibliographie de récits où la route ; compiler les chansons comprenant le mot route dans leur titre, et celles ayant la route pour sujet ; route et trip ; route et errance ; route et voyage ; routes et réseaux ; déroute ; carrefours ; route droite et foràªt obscure ; routes qui se croisent, se séparent, etc.

Voir en ligne : Entre-deux

vases communicants | Camille Philibert-Rossignol

M.B. — 2014-04-03T22:05:00Z

Ce mois-ci, échange avec Camille Philibert-Rossignol que l'on peut lire sur son blog la pelle est au tractopelle ce qu'est la camomille à Camille. Un point de départ déroutant pour l'écriture : le surfeur d'argent — mais c'est bien des fois d'àªtre dérouté !
Une nouvelle fois un grand merci à Brigitte Célérier pour la liste des vases communicants d'avril

Vous avez le màªme à¢ge, le plombeur d՚or et toi. Pas moins que deux secondes. Ce qui fait de vous des gars de demain et d'aujourd'hui, encore moins que d՚hier, mais un peu plus. L'inconvénient, pour le plombeur (Norrin Radd de son pseudo), c'est qu'il peut encore désespérer àªtre relà¢ché, àªtre chanté par d'autres et rattrapé par d'autres billevesées. Pour à§a, tu ne comptes pas sur toi. Et sur la destinée aussi, beaucoup.
Larousse embrouille en précisant que le plombeur manque d՚une facette triviale. à‡a, toi, tu l՚as. C'est donné à tout le monde de se dérober face à une entité demi-diable chieur de mondes. Enfin, c'est ce que tu ignores. Tais-toi si tu as raison – tu ignores superbement les ignares. Enfin, pas de Galactus sur ta place – la désintégration bientà´t annoncée, pour celles qui comme toi connaitraient tout du plombeur d՚or. Tu ignores, c՚est bien de parler d՚un objet qu՚on maitrise entièrement. Pour à§a, l՚impossibilité aplatie avec Ibib. Un état comme un autre d՚éviter. Net sur net, comme qui tairait. En des temps différents, tu te grattes qu՚il ait incidemment à te sauvager, le plombeur. Parce que d՚or, sous-àªtre et sans bruit, c՚est que des fondations. à‡a éloigne des fois de soi, la réalité. Tais-toi si tu as raison – tu bas froid aux ignorants. Contestons que la réalité, à§a éloigne de soi, au baobab d՚animal qu՚on éteint en soi. Tu tais à§a, parce que incidemment, le sous-àªtre, à§a envole du léger, du cliché, de l՚idiotie des sommets, des joies du fini. Tout à réaliser en train de faire du sur place au centre d՚une planète, en fuyant des poussières mauvaises à chier pour l՚entité G, on n՚a l՚interdiction d՚arràªter de penser. C՚est parce qu'il lui donne des poussières à expulser que le plombeur a perdu son sous-défaut terrestre. Ici, nous ne nous disons pas – niez le, tu l՚ignores vaguement - c՚est d՚écrire, aller disperser des machin comme tu fais sur le mini Larousse en papier. T՚as pas envie de questionner, après on paresse avec son impuissance. Et avant ce qu՚on manipule. Et qu՚il y aura une seconde où nous n՚avions la flamme de revenir de nos escaliers, remettre ce qui ne convenait pas, déclamer en lettres majuscules. Nous faisions le malin, nous ne nous satisfaisions pas de murmurer l՚ignorance du copiste, ce qui est con, parce que faiblement par éloignement du verbe, ou vaccination, comme nous détestons, il nous en restait sur la jupe de l՚ignorance exfiltrée dans les feuilles. Une manière de jubilation, faut pas y pràªter attention ! Mais non, ce faux-semblant que sans nous, nous aurions tourner la page en dernier, et sans inspiration et nous retenir dans le coller-copié. Toi màªme tu n՚aurais pu en anéantir si peu, s՚il ne suffit pas que nous murmurions. Soit, mais à quoi mal se caraméliser quand il serait insatisfaisant de se parler. Cacahouète ? Peut-àªtre pas. Certainement. Quant au trou avec le plombeur délivré de la finitude du microcosme, délesté de sous-défaut par une poussière positive, chieuse de molécules, à nous de le contester, auditeurs que nous sommes si bàªtement.
Quant à la facette irradiante du personnage, qui la partagerait ?
Concernant sa maison infra-terreuse, le piéton que tu es, en as à en dire, (si oui vous zappez que ce n՚est pas à elle qu՚il doit son pseudo), la maison ne ressemblant pas du tout à une planche de surf. Tu l՚ignores, tu déglutis (voir plus bas).
Le retour de sa glue-aimée Shalla-Bal peut laisser indifférent, d'autant moins que cette peccadille est agglutinée au sentiment d՚enracinement dont va jouir le riche plombeur. De moins que sa séparation avec Alicia Masters, va détacher de lui l՚incertitude que le Cosmos doit àªtre perdu. Incertitude qu՚il paraît facile de partager, du moins de faà§on discontinue. Quand au sentiment d՚enracinement, c՚est tout à fait à§a : plutà´t la sensation d՚avoir atterri sur le ciel qui semblait inaccessible, d՚une mort qui serait semblable. En intégration de réalité. Et de folie.
Les Anges n՚ont jamais tenté de :
1. lui donner une seconde vie
2. le faire profiter de la sienne
Tu rayes rageusement la case deux.
Pour ce qui manque, c՚est plus hurlant, d՚un point de vue bestial. Un double diable, le plombeur. Ibib joue sur ce terrai : sa terre est pleine – et plus que des joyaux, comme de jeunes fusées, amnésies d՚ignorance athée que surplombe le bonheur et l՚acceptation du verbe. Enlacement d՚à¢me à à¢me avec Wonder Woman, c՚est oui. Avec tous, d՚ailleurs. Et alors, il sera, dans le salon de la maison de retraite. Et à§a suffit à faire de toi un héros.
N՚empàªche pas, cette matérialité d՚une entité qui vous tire à là¢cher-prise et à laquelle il faut faire chier des poussières…
Camille Philibert

Voir en ligne : liste des vases co d'avril

vases communicants | Franck Queyraud

M.B. — 2014-03-07T19:02:36Z

Aujourd՚hui, échange avec Franck Queyraud dont on peut suivre l"écriture sur son blog Flà¢nerie quotidienne. Point de départ de l'écriture, des cartes postales de la première guerre mondiale.
Merci à Brigitte Célérier pour la recension des échanges.
Avec mille excuses pour la mise en ligne à retardement (pas toujours bien doué pour les dates).

Ce mot de drà´le… cartes postales de l՚enfer…

Strasbourg, lundi 3 mars 2014.
Cher Michel,

Pour notre vase communicant de mars, tu m՚as envoyé une carte postale de soldats détendus de la guerre 14 dans les tranchées faisant cercle autour d՚un soldat jouant d՚un « drà´le » de violoncelle : « drà´le » pour ce violoncelle « nouveau genre » car non-conforme aux principes de la lutherie - sans doute construit de bric et de broc… par temps de manque… Ce qui ne manquait certainement pas, c՚était l՚envie désespérée d՚àªtre ailleurs, de s՚amuser, de danser, de tenir une femme dans ses bras au bal du village, de penser à une autre réalité quand les temps étaient encore insouciants. On ne le sait qu՚après…
Cette photographie a été prise à Carency si j՚en crois la légende, dans le Pas de Calais. Elle véhicule une certaine vision de l՚insouciance. Celle permise par l՚imagerie officielle : ne représenter la guerre que par des temps de repos, de pause ou de détente et non par ses charniers, ses corps mutilés, ses mains coupées. Le terme de « drà´le de guerre » employée pour la suivante sera l՚apogée de l՚utilisation de ce mot. Il n՚y a pas de date mentionnée mais le village de Carency fut détruit lors des batailles de l՚Artois en mai 1915.
En rangeant des cartons et par le grand bonheur que le hasard permet quand on y est attentif, ma compagne a déniché la carte postale ci-dessous, comportant elle aussi, un instrument de musique. J՚ai tout de suite pensé à une balalaà¯ka. Celui qui la taquine – balakat en russe veut dire bavarder, plaisanter, taquiner - serait-il alors un soldat russe ? Je n՚ai pas la connaissance des types d՚uniformes.

Mais, cette balalaà¯ka comporte huit cordes qui siéent mieux à une mandoline italienne. Et le soldat ne peut pas àªtre italien, au moment où la photo a été prise car la date est mentionnée au verso : le 18 juin 1915. Où a-t-elle était prise ? Cet autre 18 juin, deux batailles sanglantes se déroulaient : celle d՚Artois et celle d՚Ypres, en Belgique. Des pays comme le Canada y participaient pour la première fois… Le joueur de mandoline était-il canadien ? Il faudrait retrouver dans les archives des images des uniformes pour le déterminer.
Cette photographie a presque cent ans, la mémoire de ces temps furieux s՚enfuit. Leur calvaire aussi. De ce 18 juin 1915, dans la famille de ma compagne, il ne reste plus que cette image : un instant de détente, au front, entre deux offensives. A bavarder, plaisanter, se taquiner… pour échapper à la peur. Cinq au moins des photographiés ont une ou deux marguerites accrochées à leurs uniformes. La vie s՚immisce toujours partout… et devant un appareil photographique – à cette époque – on sourit tout le temps – on souhaite àªtre beau, bien mis, élégant, paraître au mieux de sa forme… Les photographies envoyées ensuite aux familles sous la forme de cartes postales… pour les rassurer... Me souviens d՚avoir lu des lettres de Giono à sa famille, il lui racontait une tout autre réalité que celle qu՚il vivait.
De ses sept hommes, un seul a été identifié : le deuxième debout, en partant de la droite. Il s՚appelait Camille H. Il est revenu de cette guerre. Je ne sais pas pour les autres. Il est revenu, lui. Et selon le grand-père de ma compagne, après la guerre, il a acquis une « drà´le » de réputation : celle d՚un grand coureur de jupons. C՚était son fils qui le disait, et qui l՚a dit à sa petite fille. Je n՚ai pas envie d՚interpréter cette légende familiale concernant l՚arrière grand-père de ma compagne qui m՚a permis de la raconter. C՚est une légende familiale, vraie ou pas.je me pose une question : y a-t-il un rapport quelconque entre cette « drà´le » de guerre et cette « drà´le » de réputation ? Un sursaut de vitalité après quatre années passé en enfer. Images et réputations ne sont qu՚une manière de voir la réalité…
Ce que je peux juste dire en regardant cette photographie centenaire, c՚est d՚avoir eu la chance jusqu՚à présent de n՚avoir pas vécu ce que ces sept hommes ont vécu. Au dos de cette carte postale, dans une encre violette, est écrit : souvenir de ton frère Le 18 juin 1915. Jules.

Bien à toi,

Silence… respectueux…

Voir en ligne : la liste des vases communicants de mars

expérience

M.B. — 2014-02-28T11:02:00Z

Reprise du texte écrit dans le cadre des vases communicants de février, avec Anh Math.

Sans cette foutue manie d'arriver partout en avance, rien de tout à§a n'aurait eu lieu. Une bonne demi-heure d'avance à la gare des Aubrais. Je risquais pas de rater mon train. Tout avait bien commencé : j'avais trouvé une place de parking du premier coup, choisi une borne en état de marche pour imprimer mon billet. Rien que du bonheur !
C'est après que à§a s'est gà¢té. Màªme si, sur le coup, je me suis dit que décidément aujourd'hui j'avais du bol. Je bois toujours un demi avant de rejoindre le quai. Vieille habitude. Sans doute un peu d'angoisse à endormir. Pas souvent que je sors de chez moi. Je m'arràªte au buffet. Màªme si ils appellent plus comme à§a désormais. Innommable, un lieu pareil ! Une buvette ouverte aux courants d'air. J'aime bien y passer dix minutes, un quart d'heure. Au delà , c'est sà »rement insupportable. Mais m'asseoir à une table avec ma bière, et regarder tout ce monde qui s'agite. Ce que j'ai fait. Quasi réflexe ! J'ai choisi une table au fond, histoire d'avoir une vue sur l'ensemble. Et d'àªtre suffisamment éloigné des enceintes qui diffusaient une radio à la con.
J'ai posé ma mousse et, avant de m'asseoir, ai fait glisser le sac à dos que je portais en bandoulière. Pas grand chose dedans : un slip, une brosse à dents, ma tablette. Toujours aimé voyager léger. Et puis je partais que pour 24 heures. Passer la soirée avec Didier, depuis le temps qu'on s'était pas vus. Moins marrant, l'entretien prévu le lendemain. Mais je vais pas commencer à vous raconter ma vie, quoique...
C'est quand j'ai voulu poser mon sac sur une des deux chaises que tout a commencé. Que tirer une chaise en arrière puisse avoir de telles conséquences, j'aurais jamais cru. Mais inutile d'aller trop vite ! J'ai tiré la chaise en arrière, et là j'ai vu un sac posé dessus. Comme le mien ou presque. Un peu plus neuf. J'ai jamais trop su prendre soin de mes affaires. J'ai posé le mien à cà´té, l'air de rien. D'abord, j'ai rien fait. Comme de la méfiance. Que ce sac ait pu rester là , sans surveillance. Pas que
j'aie craint qu'une bombe ait pu se trouver dedans. Mais avec la parano généralisée qui régnait, les annonces haut-parleurs répétées à longueur de journée que, pour votre sécurité, si un sac laissé sans surveillance... En fait, personne faisait gaffe à rien dans ce genre de lieu. à€ peine si on vous regarde quand vous passez votre commande. Et quand t'as fini ta conso, à toi de ramener ton plateau sur une étagère métallique prévue à cet effet. Clients traités comme des bestiaux. Comme un flux. Qui pour remarquer que tu repartes ou non avec ton sac ? Anonyme à ton arrivée, anonyme à ton départ. Personne ici pour te regarder, te parler ou t'écouter. Pas d'habitués possible. Les deux serveuses sans cesse en mouvement, parce qu'aussi en charge du stand sandwiches à emporter qui ouvre sur le hall de la gare. Leur perpétuel va-et-vient, casquette à longue visière vissée au crà¢ne qui leur écrase le regard. Et cet écriteau au mur, pour décharger l'établissement de toute responsabilité en cas de vol.
Un client avait oublié son sac. Distrait. Ou paniquant soudain en réalisant l'heure qu'il était, qu'il risquait de rater son train. Déjà encombré du plateau. Se pressant maladroit. Et il avait suffi que la table le dissimule aux regards. Pas de quoi en faire un fromage !
Ce qui s'est passé ensuite, mettons le sur le compte de la curiosité. Et puis ce sac ressemblait tellement au mien. Demi à moitié bu, j'ai pas pu résister. J'ai fait glisser la fermeture éclair et jeté un œil à l'intérieur. Personne pour s'intéresser à mon manège. Un couple en pleine discussion orageuse. Une vieille qui relisait son billet pour la vingtième fois. Quant aux autres clients, ils étaient beaucoup trop loin pour remarquer quoi que ce soit. Aussi ai-je sans hésitation aucune sorti l'ordi portable qui s'y trouvait pour le glisser dans son sac.
Ma bécane commenà§ait à dater. Et celui-ci était tout récent. Peut-àªtre màªme neuf. Pourquoi hésiter ? Quand t'as pas trop le rond... Et puis, autant l'avouer, il s'est sans doute glissé un peu de pensée magique dans ma réaction. Quand tout se barre en couilles dans ta vie, t'es pràªt à prendre tout ce qui, de près ou de loin, peut te donner l'impression d'un nouveau départ. Encore une fois, je vais pas vous raconter ma vie. Disons, pour faire vite, que ma femme venait de se barrer pour ne plus revenir, et cà´té boulot, c'était guère mieux : quelle idée j'avais eu de me débarrasser de l'inspecteur Laffont en lui collant trois balles dans le bide ? J՚écrirais quoi maintenant ?
Bref, j'étais à un de ces moments comme à§a, où t'es pràªt à voir des signes dans la moindre connerie. Et puis, il y a eu cette impression un peu confuse qui a germé : écrire sur cette bécane serait plus facile. Je venais de tourner une page. Sans compter cette idée qui me trottait dans la tàªte depuis un bon moment, d'écrire un texte où un gars trouverait une clé USB, avec dessus tout un tas de fichiers. Une histoire où le narrateur entrerait dans l'intimité d'un inconnu, celui-ci se dessinant peu à peu. C'était le vieux coup du manuscrit trouvé dans une bouteille ou une malle, confié par un agonisant... Dans la grande tradition du roman d'aventures... Je le tenais mon sujet. Il suffisait de remplacer la clé USB par l'ordi portable. Et, comble de l'emboîtement, j'écrirais mon récit sur cette màªme bécane !... Un instant, j'eus l'idée de fàªter à§a avec une seconde bière. Mais il était temps de rejoindre le quai. Et il était inutile de me faire remarquer...
Je ne pouvais pas attendre. Un vrai gosse devant un paquet cadeau ! à€ peine monté dans le train j'allumais le portable. Un peu déà§u : pas un seul fichier, pas un document. Le gars ou la fille venait sans doute de l'acheter. Sur le bureau, seulement le renard roux de Mozilla. Mais pas de wi-fi dans le TER. Je regarderais le soir : historique, marque-pages... S'il s'était déjà connecté au web, je pourrais peut-àªtre un peu cerner qui était le proprio de l'engin. Au moins vaguement savoir à qui j'avais à faire. Parce que je commenà§ais à me méfier, pour tout dire. Léger accès de parano qui venait de me choper sans prévenir. Tout à§a était trop beau. Une bécane neuve qui te tombe du ciel... Je commenà§ais à me faire des films. J'imaginais des dossiers dissimulés dans un recoin de disque dur. Après tout, j'avais regardé de faà§on superficielle, et mes connaissances en informatique ne dépassaient pas celles d'un utilisateur lambda.
Si à§a se trouve, le gars voudrait récupérer sa machine. Tout un scénario me défilait dans la tronche ! Peut-àªtre que des informations confidentielles avaient été planquées. Un vrai roman d'aventures ! Faà§on espionnage : après tout, la DGSE avait ses bureaux dans la foràªt d'Orléans. J'avais màªme pensé écrire un truc sur ses agents dont on disait qu'ils se refaisaient une virginité dans la ville. à‡a me faisait marrer d'avoir peut-àªtre avoir été déjà en contact avec un de ces espions qu'on immergeait de nouveau dans le bain social, histoire qu'ils se refassent une couverture de monsieur-madame tout-le-monde avant d'àªtre réactivés, comme ils disent...
J'avais une autre hypothèse, plus modeste mais tout aussi flippante : données confidentielles, toujours, mais cette fois industrielles. Dans les arcanes de la machine, des informations qui valaient de l'or. La ville abritait un des plus gros labos pharmaceutiques. Et l'actualité récente avait montré qu'on n'y faisait pas toujours dans la dentelle. J'imaginais une molécule aux conséquences dingues pour l'avenir de l'humanité, ou la découverte d'un virus susceptible de devenir une redoutable arme chimique... Autant de suppositions qui me transformaient en cible ambulante pour espions et nervis en tous genres ! Un vrai roman, je vous dis.
C'est seulement en rentrant à l'hà´tel que j'ai eu le temps d'inspecter de plus près ma trouvaille. Il était pas loin de deux heures du matin et, autant l'avouer, j'avais passablement picolé. Un grave, le Didier ! Et comme, en plus, à§a faisait bien six mois qu'on n'avait pas passé de soirée ensemble... On avait comme qui dirait compensé... J'ai eu beau effectuer une recherche systématique en essayant toutes les terminaisons de fichiers que je connaissais, que dalle ! Restait l'icà´ne au renard roux. L'hà´tel était équipé en wi-fi. Je cliquai. Sur la barre personnelle, seul un lien vers une page Facebook. J'allais enfin savoir. Je pourrais peut-àªtre màªme contacter le proprio de l'engin pour le lui rendre. Il y en a qui ont le vin mauvais, moi j'ai plutà´t l'ivresse altruiste ! Et j'étais d'autant plus généreux qu'apparemment j'en tenais une sévère. J'ai à peine eu le temps de me connecter au réseau social et d'apercevoir la page du gars en question. Un certain Théo. Vous comprendrez que je dévoile pas son nom ! Il devait avoir ouvert son compte récemment. Pas d'amis. Màªme pas de photo. Pas non plus de statut publié. Aucune info sur son profil. Juste, en photo de couverture, un cliché d'Orléans vu d'avion. J'ai reconnu tout de suite, avec la Loire et puis la cathédrale. J'ai vaguement cherché la rue où je crèche et ensuite... Black out !
Je me suis réveillé vers le matin, la gueule dans le cul, le bide pas très stable. Apparemment, j'avais pas pris le temps de me déshabiller avant de tomber sur le lit. J'avais dà » essayer, puisque je ne portais plus qu'une seule pompe. Je me suis rincé la bouche au lavabo, et j'ai enfilé la demi bouteille d'eau minérale offerte par l'hà´tel. L'ordi était encore sur le bureau, capot ouvert. J'ai effleuré le pavé numérique, relancé la session. La page Facebook du fameux Théo s'est affichée. Le gars avait posté son premier statut. Sans doute depuis un autre ordi. J'ai pas bien pigé sur le coup. Avec trois heures de sommeil et encore pas loin d'un gramme dans chaque bras !... Il a fallu que je relise. Et là j'avoue que j'ai un peu flippé : expérience commencée : suspens !
à‡a sentait le coup tordu à plein nez. On m'avait piégé. Mais qui ? Pourquoi ? Peut-àªtre en saurais-je un peu plus en cliquant sur le lien joint au statut. Un document Google Drive, d'après l'adresse. Le gars, pour conserver son anonymat, s'était inscrit sous le nom de Projet ligne. Se cachait quoi derrière ce pseudo ? Le document s'est ouvert. On n'y avait accès qu'en lecture seule. J'ai commencé à lire, et là enfin j'ai compris...

vases communicants | Anh Mat

M.B. — 2014-02-06T23:05:00Z

Aujourd'hui, échange avec Anh Mat dont on peut suivre le travail d'écriture sur son blog, Les nuits échouées, mais aussi sur Nerval.fr.. Aucune contrainte d'écriture imposée, sinon d'aller respirer ce qui s'écrit chez chacun. J'ai reà§u le texte qui suit, écrit pendant une nuit d'insomnie, dans la force d'un premier jet, la dynamique d'une écriture qui va au devant d'elle màªme.
De mon cà´té, je suis parti d'un épisode d'une série qu'écrit Anh Mat — avec pour thème central un manuscrit écrit par un certain Monsieur M. — et ai tenté de mettre en place une fiction se déployant sur et par le web.
Merci à Brigitte Célérier pour le recensement des participants du mois.

L'insomnie épuisée
Cette nuit j'ai perdu la voix, puis-je dire encore que je parle ou est-ce cela, ce qu'on appelle communément brasser du vent, vent qui souffle sur ma langue, ma diction, soulevant des lettres, butant sur des mots comme un hoquet attrapée à perpétuité ne cessant plus de se rép.... répé... péter... de se rétépé... de se répéter comme un pé... pépéropé... péquérot... péperroquet ! Mais quelle honte, quel mauvais goà »t d'aller se moquer d'un bègue, qui plus est muet et manchot, qui donc bégaye du bras, s'épuisant ainsi à parler le langage des signes dans l'espoir vain de se faire comprendre un jour, ne serait-ce qu'à moitié ! Mais quelle idée ! Quelle idée j'ai eu aussi de vouloir parler ! Et si je suis en train d'évoquer cet improbable bègue mutilé de la voix à qui il ne reste que le bras droit, ce n'est pas pour caricaturer mon impossibilité à m'exprimer ni màªme pour le curieux plaisir de dresser le saugrenu portrait d'un infirme sur lequel la nature s'acharne, non ! Mais pour noyer le poisson comme ils disent, à croire qu'en bavardant de la sorte je cherche à garder un secret, un secret insensé, embarrassant, humiliant, ridicule, minuscule, un secret qui depuis le temps ne cesse de me pointer du doigt devant le tableau noir faisant de moi la risée de bourreaux hilares déguisés en écoliers, décidément il faut bien l'avouer, l'école est devenu infréquentable, les fautes d'orthographes y donnent la fessée, les élèves s՚y entretuent à force de s'entretenir, de se dénoncer, de jouer au docteur jusqu'à la faute professionnelle, à la guerre dans ses moindres atrocités ou encore à la poupée qui la pauvre finira décapitée avant l'heure du goà »ter... Bref, c'est en apprenant sous le préau la cruauté lors d'un énième acte ou vérité que je cherche à la récré un marronnier assez charitable pour me tendre une branche à laquelle me pendre... à‰coute j'ai une question, une question à laquelle je ne peux répondre que dans le silence d'une autre question, je n'ai plus de voix et alors ? Il me reste encore sur la langue la bave, le venin éjaculé du gland, les aphtes, le pus et cette lave blanche qui pue le sang ! Si mon haleine est grasse, si je braille de tous les pores, c'est juste que j'ai encore un travers de porc en travers de la gorge et j'ai beau la racler comme en quàªte d'un énorme mollard, je ne crache jamais le morceau, je préfère le ravaler, je ne dis rien, je m'abstiens, je remets à plus tard, je n'ose pas, disons plutà´t que je m'arrange pour ne pas avoir à oser, je me cherche encore des excuses mais je sais qu'un jour il va falloir prendre mon courage à deux mains et lui dire que je vais la quitter, parce-que je ne l'aime pas, elle si, c'est sà »r, elle m'aime et quand je vais lui dire que je m'en vais elle va pleurer, c'est surtout à§a que je redoute parce-que de mon cà´té je ne pleurerai pas, je ne l'ai jamais aimée, je ne te le cache pas au début, ce sera bizarre mais après je m'y ferai... Attends ! Tu vas trop vite. Je ne te suis plus ! De qui parles-tu à présent ? De ton premier amour raté ? C'est pas que à§a ne me m՚intéresse pas, disons que je ne suis pas concerné alors toute cette intimité que tu déballes, tout à coup, ici, comme à§a, comme un pénis quand on va pisser, à§a me gène un peu, et puis si tu continues, tel que je te connais tu vas te mettre à remonter le temps pendant des heures, peut-àªtre màªme jusqu'aux premières années, quand tu suà§ais ton pouce vulgairement, que tu hurlais à la mort pour que te berce maman avant de te coucher tu te rappelles de cette peur quand tu disais laisse ouvert j'ai peur quand la porte est fermée, une fois dans le noir d'une nuit à trembler à chaque mouvement d'ombre donnant naissance à un monstre qui affamé attendait impatiemment que tu t'endormes avant de venir te rogner jusqu'à la pomme d՚Adam, cette mystérieuse pomme coincée dans les gorges dont on t'avait un jour vaguement évoqué l'existence à l'école et dont tu ne savais rien, si ce n'est ce que tu en imaginais.. Jusqu'à cette heure, cinq heures et des poussières du matin, où cette pomme apparaît alors màªme que ma voix change de ton, mes ràªves ne sont désormais plus habités par des monstres mais par une femme nue offerte et pràªte à faire jouir ma conscience morte. L'air hébété je me réveille au petit matin, le pyjama tà¢ché, restant muet dans le doute que tout reste à dire... alors je cherche un endroit, un espace où formuler des phrases, màªme ci celles-ci non ni queue ni tàªte, et tant pis si celles-là sont sans histoire parce que les histoires c'est toujours beaucoup de bruit pour rien, c'est vrai, c'est fatiguant, à§a n'en finit plus, plutà´t ne rien comprendre que de me raconter des histoires, alors je parle, je parle pour parler, je parle mais j'ai perdu la voix, est-ce cela ce qu'on appelle communément brasser du vent ? Ces mots-là sortent d'où, de quelle bouche, dites-moi vous, quel est le son de leur voix ? Ils n'en ont pas n'est-ce pas ? C'est bien ce que je disais, je parle, je dis, je crie des mots que vous n'entendez pas, et màªme si un jour malgré leur mutisme vous les compreniez, d'une faà§on ou d'une autre, et bien sachez que je n'attendrais màªme pas une réponse de votre part, pas màªme une écoute attentive, tout au plus une oreille distraite, occupée à écouter autre chose, perturbée par le vacarme alentour, et puis, après tout, vous auriez bien raison, pourquoi m'écouteriez-vous avec attention ? Peut-àªtre que vous n'àªtes pas concerné ? En effet, à qui ces mots s'adressent-ils ? à€ quelles oreilles ? Je parle à qui ? Qui parle ? T'es qui ? Et vous, qui àªtes-vous ? Cette nuit n՚en finira donc jamais ! Pitié ! Qu'elle se termine ! Que le jour oublie de se lever, pour une fois, lui qui est toujours à l'heure, dites-lui de prendre un jour de congé, que la nuit continue, que l՚obscurité m'accompagne, que je m'allonge encore un peu, ici, dans le lit d'une insomnie épuisée, d'ailleurs depuis combien de temps ne me suis-je pas endormi ? à‡a se compte en seconde ou en minute, en heure ou en année ? Combien de sommeils ne sont pas venus ? Combien m'a-t-il fallu de nuits blanches pour apprendre à m'ennuyer ? Après tout, que faire d'autre en attendant le soleil, il ne reste plus que à§a, s'ennuyer, avec la passion de rouler ses crottes de nez, de tomber au hasard de la pensée sur un peu de mémoire, quelques bribes, ici et là , d'un souvenir devenu avec le temps un charabia, alors comment désormais se souvenir sans ne pas perdre le fil, autant chercher l'aiguille de son horloge dans une botte de foin, n'est-ce pas ? Un souvenir, à présent, peu importe lequel, comment le justifier ? Comment le situer dans le temps ? C'était quand ? C'était où ? à€ quelle heure ? Quel jour ? En quelle année ? C'est vrai, aidez-moi ! ! Donnez-moi au moins le millésime ! Le cru était-il si mauvais ? Le lait avait-il mal-tourné alors que je le tétais à grandes gorgées jusqu'à ce que mon haleine sente les pieds, jusqu'à que j'ouvre la bouche pour marcher, voilà l'idée, prononcer un mot pour faire un pas, étrangement avancer, nulle part mais avancer... Voilà mon premier pas, je marche pour la première fois et je me demande quel à¢ge j'ai, peut-on encore parler d'à¢ge là où j'en suis, là où j'en étais ? Dites-moi, vous qui vous souvenez, vous souvenez-vous de moi ? Répondez-donc ! Vous ne m'entendez plus c'est à§a ? Et toi, où es-tu passé ? Tu as peur de répondre ? Ne vas pas te cacher, à cache à cache je perds à chaque fois alors reste là et écoute s'il te plaît ! Toi ! Vous ! à‰coutez ! Chassez d'un geste de la main cette mauvaise haleine qui vous remonte dans le nez, c'est la mienne je sais, décidément je pue du bec c'est un fait, le manque de toilette, les dents, je ne me les suis pas brossées depuis un bon moment, j'avoue que je me laisse aller ces derniers temps, la fatigue, la paresse surtout, et puis cet à quoi bon qui semble soumettre ma volonté comme bon lui semble, alors je m'excuse encore si l'air que j'expire sent le suicide, mais je n'attendais pas de visite en cette nuit et puis vous qui àªtes venu, j'ai l'impression que vous pouvez vous accommoder du relent fétide de ma gueule ouverte, l'odeur n'a pas l'air de vous déranger, vous devez àªtre un habitué, on doit bien se connaître vous et moi, contre vents et marées vaillamment vous ne me là¢chez pas, depuis toujours vous m'accompagnez d'une voix fidèle, une voix qui toujours espère, qui jamais ne se décourage, une voix dans ma tàªte que je ne reconnais màªme plus, qui se mélange avec ces autres voix se relayant, tour à tour, à mon chevet, vous devez àªtre très proche de moi, un ami sincère, un ennemi venu faire la paix, non, vous devez àªtre de la famille, plus qu'un oncle ou un cousin éloigné qu'on ne rencontre qu'une fois par an pour les fàªtes, mais une sœur ou un frère, un père ou une mère, je ne vois pas très bien de là où vous àªtes, je devine à peine votre silhouette, vous àªtes loin, àªtes- vous au moins encore vivants ? Mais j'y pense, vous pourriez tout aussi àªtre l'un de mes enfants si et seulement si j'avais un jour commis le crime d'en faire un bien sà »r alors dîtes-moi, vous qui savez tout, en ai-je eu des enfants ? Ai-je seulement osé ? En ai-je eu ? Répondez-moi ! Ils sont comment ? Un peu idiots n'est-ce pas ? Je ne les aurais pas réussis alors ? à‡a ne m'étonnerait pas, je suis toujours allé d'échec en échec, vous pouvez finalement àªtre n'importe qui, c'est sà »r qu'entre nous à§a n'a pas marché, que vous soyez mon fils ou ma fille, quel que soit le sexe de l'enfant, et puis de toute faà§on là où j'en suis, le sexe n'est plus si important, c'est vrai, bander ou mouiller quelle différence, que ce soit l'un ou l'autre, je ne le peux plus et ce depuis bien longtemps, alors que me reste-t-il si ce n'est ce corps lourd et encombrant qui s'obstine et qui pourtant ne répond plus à grand-chose, pas màªme à une caresse, il faut le dire, ce corps ne me sert presque plus à rien, tout juste à me border l'à¢me bien plus qu'il ne le faudrait, c'est trop serré, j'étouffe, je suis trop à l'étroit, qu'on m'enlève cette peau, qu'on m'enlève ce drap, je n'ai pas si froid vous savez, ouvrez la fenàªtre si c'est bien l'été que je devine, vous savez bien que j'ai toujours aimé dormir nu dans notre chambre, la fenàªtre grande ouverte, comme offert à la nuit étoilée, à§a je m'en souviens bien, de la sensation de moiteur qui s'atténuait à coup de brise douce et chaude, le courant d'air de l'été sur mon corps transpirant et le grand fràªne, ce vieux fràªne qui avait vu passer des siècles, au pied duquel j'avais enterré le lézard que j'avais crevé la veille, que j'avais par curiosité dépecé, découvrant sous sa peau une chair blanche et translucide, et puis quelqu'un qui me dit en passant :« quand tu en auras fini avec ce lézard, va te laver les mains ! » Je m'en souviens encore, comme quoi c'est resté, mais pourquoi m'avait-on ordonné cela, était-ce juste une question d'hygiène ou bien me demandait-on de me laver les mains de tout soupà§on... et puis... et puis cette impression que ce souvenir ne m՚appartient plus, je fais fausse route, peut-àªtre qu'il appartient à quelqu'un d'autre, aurais-je volé la mémoire de quelqu՚un ? Excusez-moi qui que vous soyez, s'il s'agit là d'un de vos souvenirs intimes, je vous le rends sur le champ, je n'ai pas voulu vous détrousser de votre passé, ne vous méprenez pas, je ne suis ni pickpocket ni cleptomane, c'est juste que je suis en ce moment un peu perdu et que j'ai besoin de saisir ce qui traverse ma tàªte comme une balle de pistolet, qu'il s՚agisse là du souvenir d'un autre ou d'une mouche qui ne fait que passer, qu'importe, j'ai juste besoin de m'accrocher à quelque chose pour respirer, à vrai dire, regarde, regardez, mon regard n'est déjà plus qu'un regard dans le vide, je n'ai plus goà »t à rien, je ne sens plus rien, pas màªme quand je me fais dessus, pas màªme quand un rare proche me prend la main, je ne m'en rends màªme pas compte, mon corps n'est plus qu'une pierre, et les pierres n'ont pas encore appris à parler, alors que reste-t-il à dire ? Sur quel mot vais- je encore buter ? Vous voyez bien que je m՚essouffle pour rien, que je fatigue, que je baille et manque de m'étouffer sur le peu de nuit qu'il me reste, que dis-je, la nuit est déjà passée, il a fait jour d'un seul coup quand la fenàªtre a claqué, à cause du vent, oui, il y a du vent ce matin, un vent de fou, vous aimez à§a vous, le temps venteux ?

Voir en ligne : la liste des vases pour février 2014

vases communicants | Brigitte Célérier

M.B. — 2014-01-04T10:30:00Z

échange avec Brigitte Célérier (#vasesco de juin 2010), qui chaque mois dresse la liste des participants et compile...

Dressée, bien droite, cou étiré de toutes ses vertèbres – et je le sens délicieusement – pour porter mon regard neutre, tourné vers l'intérieur, au centre vide d'une pièce, je vagabonde dans la foràªt brumeuse de ma cervelle, en quàªte des idées arràªtées que le monde réclame à propos de l'écume.

à‰blouie par des pulsions, freinant dur devant toute tentation d'élan, m'appliquant au sérieux, arràªtée par des ruines écroulées, restes de lectures oubliées, contournant les rideaux que sont avis flottant entre amis, je cherche sur des chemins venteux qui se présentent, charmants, ou intrigants, et point ne m'importent.

Cul posé, jambes pliées, talons en main, je suis errante, et là , derrière mes yeux vissés sur ta face muette, mur, un peu de moi, ou cru tel, s'en va égaré.

Je prends dans ma main les mots, je tente de soupeser ce qu'ils transportent, et puis renonce, et reste là , adossée à mon roc, mon squelettique édifice de règles essentielles, ma porte ouverte devant les pensées qui roulent leurs chemins.

Je vous regarde venir, avec la science cueillie au long de vos voyages dans la vie, et vous écoute.

M'en reste ce que je veux. Le range. Et m'en vais jouant, entre images, poésie, théories, sourires graves et grandes efflorescences, comme en un jardin.

Voir en ligne : paumée

vases communicants / Eric Dubois

M.B. — 2014-01-03T10:30:00Z

Aujourd'hui, vases communicants avec à‰ric Dubois sur le thème du départ. On peut suivre l'écriture d'à‰ric via son blog et son travail de découvreur de poésie via la revue en ligne Le Capital des mots.

Tu retiens le geste
le nom

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Je t'appelle te comprends
t'abandonne

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L'adjectif l'adverbe
le pronom

{{}}

Nous formons une grammaire
sans règles

{{}}

Pas de poncif pas de déjà vu
pas de déjà

{{}}

La main le regard
les pas

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Quelle danse au bord
du gouffre

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Un détail un oubli
une présence

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Prisonniers des mots
des hypothèses

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On hypothèque l'avenir
on supprime le passé

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On suspend le présent
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Rester partir

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Chaque départ est la surface
de l'autre

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La pellicule du temps

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Janvier 2012

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Â©ERIC DUBOIS

Eric Dubois est né en 1966 à Paris. Auteur de plusieurs ouvrages de poésie dont entre autres « L՚à¢me du peintre » ( publié en 2004) , « Allée de la voà »te »(2008), « Les mains de la lune » »(2009) aux éditions Encres Vives, « Estuaires »(2006) aux éditions Hélices ( réédité aux éditions Encres Vives en 2009), « C'est encore l'hiver »(2009) , « Radiographie » , « Mais qui lira le dernier poème ? » (2011) sur publie.net, « Entre gouffre et lumière » (2010) chez L'Harmattan ,« Le canal », « Récurrences » (2004) , « Acrylic blues »(2002) aux éditions Le Manuscrit. Participation à de nombreuses revues. Textes inédits dans les anthologies Et si le rouge n 'existait pas ( Editions Le Temps des Cerises, 2010) et Nous, la multitude ( Editions Le Temps des Cerises, 2011), Pour HaÄ©ti ( Editions Desnel, 2010) , Poètes pour HaÄ©ti (L'Harmattan, 2011)... Responsable de la revue de poésie en ligne « Le Capital des Mots ». Blogueur : « Les tribulations d'Eric Dubois ».

http://ericdubois.net
http://le-capital-des-mots.fr

Voir en ligne : lire les vases communicants de février via scoop it

c'est quand qu'on va mourir

M.B. — 2014-01-02T10:30:00Z

C'est quand qu'on va mourir ? C'est la seule question. C'est quand qu'on va mourir ? La seule question à partir d'un moment. En espérant que à§a soit toujours le plus tard possible. Mais on voudrait bien savoir. Combien de temps il reste.

Je ne connaissais rien il y a dix ans à cette musique. J'écoutais à peine. Je n'étais pas sà »r d'y comprendre grand chose d'ailleurs à la première écoute. Le post-rock, c'était nouveau pour moi tout à§a. J'avais du retard à rattraper. Cette musique instrumentale si belle qui me faisait obligatoirement penser à ces vieux disques de progressif que j'écoutais quand j'avais 15 ou 16 ans.

Il y a dix ans tu vois, je ne me la posais pas la question. C'est quand qu'on va mourir ? Je n'y pensais màªme pas. Màªme pas. Parfois je me dis que je commenà§ais juste à vivre.

La question elle vient après, plus tard, pas tant que à§a mais un peu. Avec le temps, les rides aux plis des yeux, les cheveux blancs, la fatigue, les douleurs. Elle vient surtout quand on a justement plus du tout envie de mourir. Avant on s'en serait presque totalement foutu. Et puis là , non, ce n'est plus le cas. à‡a doit àªtre pour à§a la question.

Tout à§a je n'y pensais pas, quand j'écoutais Godspeed You Black Emperor pour la première fois. C'était presque dans le square du Luxembourg à Paris, il faisait beau cet après-midi là , il m'a coà »té une vie. Cet après-midi là m'a coà »té une vie. Je crois qu'elle ne valait pas très cher. Mais quand màªme. Il y a des instants comme à§a.

Sur la pochette du disque il y avait des lettres dans un alphabet étranger. Je n'entendais pas les notes mais juste en passant les doigts sur les renflements de la pochette je les devinais.

C'était marrant d'ailleurs comme c'était un truc personnel cette musique. Pas quelque chose que l'on veut partager. Un truc que l'on garde pour soi. Presque à cause de la honte de montrer ses sentiments.

C'était peut àªtre finalement, juste des vieux espoirs endormis se réveillant mais après tout pourquoi pas. On les avait gardés là au chaud, durant tant d'années. On ne peut pas leur en vouloir. Il fallait les faire sortir à un moment donné si on ne voulait pas qu'ils moisissent à l'intérieur.

Tu vois, ce terrible morceau d'A Silver Mt. Zion je crois que c'est un peu à§a. Ce sont tous les espoirs que l'on a gardé à l'intérieur pendant si longtemps, qui un jour s'évadent parce qu'ils n'en peuvent plus d'àªtre là . Peut àªtre parce que nous aussi on n'en pouvait plus de les garder enfermés. C'est peut àªtre à§a, ce qu'elles veulent dire les cordes de ce morceau.

Je n'aurais jamais cru qu'il y avait à§a dans la musique de ces Canadiens, une partie de ceux qui jouaient dans Godspeed You Black Emperor !, là dans A Silver Mt. Zion, je sais ce n'est pas toujours simple. Cette musique que je devinais en passant mes doigts sur les renflements de la pochette de Slow Riot For New Zero Kanada, cette pochette qui s'ouvrait à l'envers pour nous occidentaux. Les pochettes qui s'ouvrent à l'envers je crois qu'elles changent le cours de l'existence.

On en est là on vit on vieillit. On se pose des questions qu'il ne faudrait pas. Le soir tard je mets ce disque et j'essaye de ne pas me poser la question. La mauvaise question. C'est quand qu'on va mourir ? Parce qu'elle fait penser à à§a cette musique. Me demande pas pourquoi. Je crois bien que dans ces violons là , je retrouvais quelque chose d'un vieux disque de l'adolescence. Mais à§a n'explique rien.

A Silver Mt. Zion est venu après, ensuite, plus tard, comme les questions, après avoir perdu une vie mais tout est lié. La vie c'est à§a parfois. La musique aussi. Ce piano, ces autres instruments qui se fondent dans les larmes, c'est comme une vie qui défile si tu écoutes bien.

Ce disque il ne sortirait que deux ans plus tard, au moment où on commencerait vraiment à comprendre cette nouvelle vie. Le vinyle est en 10". 10 pouces. à‡a fait à peu près 25cm. Chez nous on dit c'est un 25 cm. C'est un format modeste. Pour se cacher derrière les autres. La discrétion c'est une qualité de plus en plus rare.

On tire des traits invisibles dans nos existences entre des faits anodins. Des points comme des numéros que l'on relie d'un trait de crayon de bois hésitant. On n'a pas encore fini la figure mais on devine à quoi elle ressemble, c'est là que l'on se pose la question. C'est quand qu'on va mourir ? Parce que l'on sait que le dessin sera bientà´t fini. Màªme si on ralentit le trait du crayon pour que à§a traîne. On tire des traits invisibles. Le plus lentement possible.

KMS

Mon texte sur Kill Me Sarah.

jamais un macchabée n'abolira le hasard

M.B. — 2014-01-01T10:30:00Z

à‰change aujourd'hui avec G@rp qu'on peut lire sur ses blogs : la suite sous peu, l'@robase str@tégique et sur le site de la revue littéraire en ligne Fric-Frac Club. G@rp a aussi publié deux ouvrages chez publie.net dans la collection e-styx : Locked in Syndrome où —hasard objectif !— il revisite la légende de la ville d'Ys, et Motel.

Un màªme titre pour son texte et le mien puisque tous deux ont été écrits suivant le màªme principe :

d'abord création d'un googledoc, espace de travail virtuel mais néanmoins commun où travailler depuis Marseille ou Orléans,
une première phrase que je propose à G@rp en vue d'écrire un récit bref et noir et vice versa (et d'ailleurs peut-àªtre plus vice que versa vu les phrases !)
trois jours pour écrire un récit complet, tout en sachant qu'à l'issue de ces trois jours chacun pourra intervenir sur le texte de l'autre : lui faire un croche pattes !... trois jours pendant lesquels voir le travail de l'autre avancer selon son propre rythme (l'un qui bosse en matinée et l'autre plutà´t en soirée : cliquer sur File puis see revision history), lire ou non ce qu'écrit l'autre, échange de mails (grà¢ce à l'intervention de la connecting pipeule spécialiste), de twitts, intensité de l'exercice d'improvisation en temps limité
croche pattes final sous forme d'une phrase placée après la chute initiale du récit, de nouveau trois jours à trimer et que chacun retombe sur ses pattes

Un enfer, un calvaire !... et une grosse dose de plaisir !...

La liste des vases du mois établie par Brigitte Célérier (comme chaque mois un grand merci !)


jamais un macchabée n'abolira le hasard

J՚étais tombé dessus par hasard. D՚ordinaire, je n՚empruntais jamais la rue Quitourne au bas de la rue Enpente, et, ce soir-là pas plus qu՚un autre, rien ne me prédisposait à changer mes habitudes : dernière clope de la journée indissociable d՚une sortie nocturne dont le tracé demeurait identique depuis des semaines - le doc m՚avait conseillé trente minutes de marche par jour ; il y tenait, je m՚y tenais, cigarette en béquille, traînant un tantinet la patte.
On se revoyait tous les trois mois pour ce que j՚appelais â€œle contrà´le technique â€œ et jamais, jamais il n՚omettait de me demander si je respectais le programme qu՚il m՚avait recommandé. Ma réponse, elle aussi, ne changeait pas d՚un pouce : â€œBien sà »r, docteur.â€ Le hochement de tàªte qu՚il balanà§ait alors me confortait dans ma décision de ne pas lui révéler l՚existence de la clope. Il n՚aurait pas compris, il n՚était pas payé pour - non : je ne le payais pas pour comprendre. Ni pour me guérir, au demeurant ; il avait fini par avouer sous la torture larmoyante de mon regard de cocker que j՚étais condamné. J՚ignore pourquoi je continuais à le payer, d՚ailleurs. L՚habitude, sans doute - la preuve : il ne m՚imposait jamais de contre visite. D՚un autre cà´té, pour l՚étiquette perforée à coller sur le pare-brise, je pouvais repasser puisque j՚allais y passer.
Condamné.
à‡a m՚était tombé dessus par hasard. Ou presque. à€ force de brà »ler ma vie par les deux bouts, avec autant de plaisir que ceux qui mangent une banane, j՚aurais dà » m՚y attendre. Sauf que - comment dit-on, déjà ? Au pays des aveugles...
Bref, condamné.
— Combien de temps ?
J՚ai toujours pensé que les toubibs étaient des sortes de maîtres zen, entraînés pour ne rien laisser paraître de leurs émotions - une UV de plus pendant leurs années de fac. De deux choses l՚une : soit celui-ci avait taillé les cours, soit j՚étais tombé, et pas par hasard puisqu՚il passait pour le plus grand spécialiste dans son domaine, sur un margoulin. Quoique, à bien y réfléchir - je cogite beaucoup, pendant l՚épisode quotidien de la dernière clope du soir - sa spécialité ne nécessitait pas qu՚il ait obtenu la moyenne en zenitude appliquée. Ce que le doc s՚est empressé de confirmer aussità´t après mon point d՚interrogation.
Il a pà¢li, puis sa pomme d՚adam a fait piquet de grève, bloquant sa salive, il n՚a pas eu d՚autre choix que de changer de couleur : un écarlate qui semblait assez seyant pour un médecin. Avec sa blouse blanche, à§a lui filait un cà´té croix-rouge qui s՚accordait bien au personnage. Croix-rouge ou allumette, en y repensant - passons. Parce qu՚à mieux le regarder, je me suis dit que le condamné, à ce train-là , à§a allait finir par àªtre lui...
Je peux le dire, maintenant : le dieu des docs existe.
Le mien - de doc, pas de dieu - a tout à coup repris son souffle : à part un miracle, je ne voyais pas ce qui -
— Vous tenez vraiment à le savoir ?
Je ne me suis ni étranglé ni étouffé màªme si ce n՚était pas l՚envie qui m՚en manquait : le doc, lui, ne manquait pas - enfin, plus d՚air !
— Vous croyez que je pose la question pour quoi, exactement ?
Il a rerougi, repà¢li - faà§on ambulance - puis là¢ché :
— Un an, trois mois, deux jours, vingt et une heures et trente-deux minutes.
Je veux bien qu՚on dise que la médecine n՚est pas une science exacte, mais là , à§a en avait l՚air et la chanson.

Deux. Heures.
Deux heures à le cuisiner, le travailler au corps. Il n՚a
rien.
Là¢ché.
Retranché derrière son sacro-saint secret professionnel : serment d՚hypocrite, ouais ! Ce mec en savait plus qu՚il ne voulait l՚admettre, j՚en aurais mis ma tàªte au feu et ma main à couper - condamné pour condamné...
Tout ce qu՚il a dit, à§a a été de ne pas omettre de faire trente minutes de marche par jour.
— à‡a ralentira le compte à rebours ? j՚ai fait en ricanant.
Le doc a eu un sourire de Joconde, je m՚en serais passé.
— Alors à quoi bon ?
— à‡a ne peut pas vous faire de mal.
Se foutait-il de ma gueule ?
— Ben voyons ! Ce qui me tuera me rendra moins fort, c՚est à§a ?
Il a relevé un sourcil :
— Je ne suis pas certain de bien saisir ce que -
— Laissez tomber, doc.
Tuant, ce mec était tuant.
— Vous savez, il a repris, perdre un patient, quoi qu՚on puisse en penser, ne fait jamais plaisir à un médecin. On a tendance à se sentir, comment dire -
— Responsable mais pas coupable ?
Il a baissé la tàªte :
— En quelque sorte, oui.
— Et la marche, si je comprends bien, à§a vous donne meilleure conscience. Comme si vous aviez tout tenté jusqu՚au bout ?
Il a relevé le menton dans ma direction, les yeux dans les yeux.
— En... quelque sorte, oui.
Là , il me resservait mon coup de la torture larmoyante, avec son regard de hush puppy - sauf que le happy taxpayer, c՚était moi.
Il a dà » s՚écouler quelques minutes d՚un bruyant silence blanc avant que je ne reprenne la parole et me fende d՚une longue tirade :
— OK.
Lorsque je suis sorti du cabinet du toubib, j՚étais complètement HS. D՚avoir accepté son truc, là , des trente minutes de marche, à§a m՚avait achevé. Faà§on seppuku. Puis je me suis senti observé, j՚ai levé la tàªte : quinze paires d՚yeux rouges, furibards, me balanà§aient des éclairs assassins. Le doc devait vraiment àªtre un crac dans son domaine pour accumuler autant de clients en deux heures. Encore qu՚avec la précision de ces diagnostics, à§a n՚ait pas été surprenant. à€ croire que ce mec lisait l՚avenir dans le flacon d՚analyse d՚ur - non, rien.
J՚ai claqué la porte derrière moi.

J՚étais tombé dessus par hasard. Un an, trois mois, deux jours, dix-neuf heures et, heu, quelques minutes plus tard. Sur le coup, je n՚avais pas réalisé que le décompte et mon compte étaient bons, tout surpris que j՚étais de me retrouver dans la rue Quitourne au bas de la rue Enpente que je n՚empruntais jamais, d՚habitude. Perturbé.
Mais quand il s՚était avancé, là , il n՚y avait plus de doute possible. Ni de hasard, d՚ailleurs. Nous étions le jour J, à l՚heure H et à la minute pr -
— Vous avez eu de la chance, vous en àªtes conscient ?
J՚ai secoué la tàªte, je pigeais pas. Il a tendu l՚index :
— La cigarette aurait pu vous tuer bien avant.
J՚ai haussé les épaules :
— Un peu plus tà´t, un peu plus tard...
— Vous, vous vous en foutez peut-àªtre, mais pas moi.
Il m՚a regardé un long moment, sans bouger, comme s՚il cherchait à digérer un truc qui ne passait pas.
— Si je m՚en étais foutu vous croyez que j՚aurais fait ces trente putains de minutes de marche tous les jours ? Là , c՚est vous qui avez eu de la chance !
J՚avais dà » marquer un point parce qu՚il a encore laissé filer quelques minutes, juste le temps de me demander comment il avait bien pu savoir que j՚allais virer de bord dans cette fichue rue Quitourne que je ne prenais jamais ! Ou alors je venais de subir une violente attaque du Syndrome David Vincent, et c՚est de à§a que j՚allais claquer ? Possible. Mais à§a supposait que lui, soit un - envahisseur ?
J՚ai plissé les yeux - non, à§a allait, il n՚avait pas le petit doigt en l՚air, juste un index recourbé sur la gà¢chette d՚un flingue qui n՚était pas là quelques secondes plus tà´t. Tout était - normal ?
Non, à§a ne collait pas. Un maître zen avec un Beretta en pogne, à§a me confortait dans mon idée d՚il y avait un peu plus d՚un an, trois mois, deux jours, vingt et une heures et trente-deux minutes : cette spécialité ne nécessitait pas non plus qu՚il ait obtenu la moyenne en zenitude appliquée.
D՚ailleurs, il transpirait et sa main parkinsonnait. Si à§a n՚était pas une preuve de plus...
— Bien, il a fait comme s՚il venait tout juste de m՚ausculter. Il est temps d՚y aller.
— D՚accord. Après tout, je suis mal placé pour contester, on dirait. Mais aller où ?
Il a éclaté de rire :
— Moi je ne vais nulle part, c՚est vous qui allez partir. Auriez-vous oublié que je vous ai condamné ?
Dans ma tàªte, les neurones qui se serraient enfin les coudes ont fait un raffut de wagons qu՚on raccroche à un train de marchandises sur une voie de garage.
— C՚était donc à§a ?
— Vous ne pouvez pas comprendre. La vie n՚est pas tous les jours facile pour nous, médecins. L՚auto médication, voyez-vous. Un véritable fléau. Plus de patients. Alors on est bien obligé de se débrouiller, de se forger une réputation. Et à§a marche ! La précision de mes diagnostics a ouvert le tonneau des danaà¯des : ma salle d՚attente ne désemplit jamais.
Il rayonnait - j՚ai fait la grimace : le procédé était discutable, d՚autant plus que j՚allais en faire les frais.
— Et personne ne s՚étonne du taux de mortalité de votre clientèle ?
— Absolument pas ! D՚abord parce que j՚annonce la couleur d՚entrée de jeu, ensuite parce que je ne suis pas si fou : je ne tue pas tout le monde. Juste un pourcentage savamment calculé - crédible, en somme.
Je me suis passé une main sur la nuque :
— Comme quoi rien n՚a changé... Les probabilités ne m՚ont jamais franchement aimé.
— Allons, allons. Ne soyez pas défaitiste, prenez à§a comme si vous aviez joué au loto...
— J՚ai pas dit autre chose, doc. Ce n՚est pas pour rien que j՚ai les boules.
— Et puis, dites-vous que vous oeuvrez pour le bien de la science !
— Vous savez ce que je lui dis, à la science ?

Le doc ne l՚a jamais su, ne le saura jamais mais je ne pense pas que à§a l՚ait intéressé, de toute faà§on.
Quand j՚ai ouvert la bouche pour dire tout le bien que je pensais de la science, son Beretta m՚a coupé la parole - malpoli mais imparable.
Par contre, je ne pense pas qu՚il ait réalisé que je souriais tandis que je m՚affalais en flaque sur le pavé d՚une rue que je n՚empruntais jamais, tout comme je suis certain que s՚il l՚avait remarqué, il n՚aurait pas compris pourquoi je me fendais la poire.
C՚était pourtant simple : non seulement il venait de m՚offrir ma revanche sur les probabilités et leurs cousines statistiques, mais il s՚était aussi complètement fourvoyé dans son diagnostic de maniaque. La médecine n՚est pas une science exacte : elle retarde d՚une heure, quarante-cinq minutes et douze secondes.
Très précisément.

— La balle a perforé les poumons... Ensuite, elle est allée ricocher contre la plaque de la rue Quitourne, là -haut - vous voyez ? - et de là , est revenue, comment dire, à son point de départ.
Le regard de celui qui n՚a pas dit un mot jusqu՚à présent suit lentement le trajet qu՚on vient de lui décrire, comme pour mieux s՚en imprégner. Il hoche la tàªte :
— Poursuivez.
— Eh bien, comme la victime était à terre, la balle, je vous l՚ai dit, est revenue à son point de départ.
Soupir du peu loquace.
Puis.
— Développez.
Soupir de l՚autre, cette fois-ci.
Qui s'exécute néanmoins (qu՚on se rassure, il ne s՚agit ici que d՚une expression consacrée - aucun figurant n՚a été maltraité durant le tournage) :
— Vous connaissez la blague de l՚arroseur arrosé ?
— …
— Oui, bon, vous la connaissez. Remarquez, hein, c՚est un classique, dans le genre. Donc tout le monde la connaît.
— Je ne suis pas tout le monde.
(ici, la logique voudrait que le bruiteur se fende d՚une imitation parfaite, bien que réalisée avec les moyens du bord, du son des neurones cliquetants et emmerdés de l՚agent face à cette réplique à tout le moins gàªnante - pas tout le monde, est-ce n՚importe qui ? Malheureusement, une interruption de travail des intermittents du spectacle nous contraint à faire sans et à mettre votre imagination à contribution, merci. On reprend, les enfants. Tout le monde en place !)
— Ah. Oui. Eh bien comme qui dirait que le flingueur s՚est retrouvé auto-flingué. C՚est plus clair ?
L՚autre ne répond pas.
Pas tout de suite.
Il lève les yeux, refait le parcours de la balle doublement meurtrière : de là , à là , puis là -haut, pour mieux revenir frapper là .
Dans le silence qui s՚installe - il reste une place de libre pour quelques instants seulement, un blanc, en somme - le peu causeur passe une main sur sa joue mal rasée qui en crisse de se sentir ainsi raclée : un raffut de tous les diables (ici, la logique voudrait que le bruiteur, etc etc.).
— Plutà´t rare.
L՚agent ne peut réprimer un sursaut accompagné d՚un hoquet du plus bel effet, ou l՚inverse - il ne s՚attendait pas à ce que cette phrase survienne aussi vite. D՚autant plus que l՚autre semble désormais intarissable :
— Oui, vraiment - rare. Réussir un tel coup, il n՚y avait qu՚au billard, que j՚avais vu à§a. Billard américain, s՚entend. Pas vous ?
— Oh, moi... à€ part le flipper...
— Je vois (levant les yeux au ciel). Il n՚empàªche que deux cadavres avec une seule balle, il fallait le faire.
— Pas de chance pour le tireur, c՚est à§a ?
Courte pesée du pour et du contre avant de répondre :
— Statistiquement, il y avait peu de chances pour que cela lui arrive.
Hochement de tàªte de l՚agent, tandis que l՚autre s՚agenouille à cà´té de la dépouille du doc :
— Pour ainsi dire, à§a lui est tombé dessus par hasard.

G@rp

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