Michel Brosseau | à chat perché

photographier

M.B. — 2018-03-19T09:02:04Z

Cliquer sur l'image pour accéder au texte.

je suis mort

M.B. — 2014-09-09T10:02:10Z

Trouvé ça en cherchant un nom pour un personnage ultra secondaire du prochain polar :

Il existe donc un Top 10 des morts. Et ces proximités. Un jour, peut-être, tous nos visages, pas que ceux des qui chantent ou prophétisent, tous. Peut-être qu'il existerait aussi un Top 10 pour gens ordinaires. Et imaginer les familles acheter des clics pour remonter dans le top 10.

Pour l'instant, juste les images des vivants qui viennent flirter avec celles des morts. De ceux qui aiment Je suis mort.

Pour recevoir des news de l'au-delà , j'ai pas osé cliquer. On sait jamais : il suffirait que ça marche... Et là , crois-moi, t'es mal !

vases communicants | Justine Neubach

M.B. — 2013-12-26T10:30:00Z

Aujourd'hui, échange avec Justine Neubach que l'on peut lire sur silencieuse.net (consulter aussi ses photos !). Point de départ de l'écriture, une consigne qui dans un premier temps m'a foutu la trouille : écrire à partir de différentes photos, chacune se rapportant à une couleur primaire. Pas bien sà »r d'avoir écrit quelque chose à partir de couleurs avant à§a, et donc la remercier d'avoir entr'ouvert cette porte-là .
Mon texte chez elle, dans la rubrique vases co

Histoire primaire

Chapitre jaune

Benji a huit ans quand il se tient debout dans la file d'attente d'un manège et qu'une voix lui souffle, perfide : « ceux qui montent là n'en reviennent pas ». Et Benji de partir d'un violent éclat de rire, et tout le monde, autour, d'accompagner son rire en secouant fort les épaules et en plissant les yeux, en découvrant les dents, en faisant tressauter son ventre. Lorsque vient son tour de manège, Benji franchit le panneau de bois où l'on peut lire en lettres pà¢les : « Pelleteuse à Schtroumpfs ». Plus tard, il est seul dans l'engin. On l'attendra à la sortie « quand tu seras broyé, mon cher ». Il rit encore en se tenant les cà´tes. Une cloche tinte quelque part ; alors il crie « je lègue ma chambre à la plus sage des petites sœurs », et deux gamines, en bas, deux images de gamines qu'une auréole surplombe, se lancent le regard de la rivalité naissante.

Chapitre rouge

Benji a vingt ans lorsqu'allongé contre le mur couleur de sang séché, il cloue ses yeux, profond, au plafond de la cave. Il appelle cela une retraite, une manière d'éloignement dans la proximité, une absence sans départ. C'est le temps des peintures murales. Benji dessine du sang – personne ne reconnaît le sang mais on s'accorde à dire qu'il a à§a dans les veines, on l'encourage à continuer ; Benji dessine l'alcool – les gens s'exclament que ce qui frappe dans son alcool, c'est tout ce qu'il n'a pas d'alcool – cet alcool sans alcool – sorte d'ivresse lucide. Alors puisque les gens n'ont toujours pas compris, Benji peint point à point le portrait de la liberté. Cela prend des semaines, des mois. Parfois il se trompe, gratte la couleur du bout des ongles, d'autres fois la liberté a les doigts trop longs ou le cou trop gras ; sans cesse Benji la corrige, l'agrandit, cela dure des années, des siècles. Le portrait de la liberté déborde des murs et grimpe au plafond, puis coule sur le sol où son niveau monte, une couche après l'autre. Un soir, enfin, la cave entière est rouge : un cube compact de peinture sèche aux dimensions de la pièce, aggloméré pendant toutes ces années. Alors Benji présente cette liberté aux amis proches et aux parents. Quand il ouvre la porte de son repaire, pour la montrer, on ne peut màªme plus y entrer. On reste sur le pas de l'oeuvre. Chacun pousse des hauts cris et se fend d'un sourire immense. On chante ses louanges. Il peint l'enfermement avec un rare talent, dit-on.

Chapitre bleu

Un jour enfin, B. n'a plus d'à¢ge. Il va de pierre en pierre et s'étire en vol et se pose, léger, sur le pont d'un bateau qui l'attendait, qui va partir. Il s'est délesté de tous les grands mots encombrants. « Liberté », plaisante-t-il parfois avant de partir d'un grand rire que personne n'accompagne plus. On a essayé de le retenir – c'est déjà loin – quand il quittait les vernissages de ses propres expositions ; on le rattrapait par la manche. Le tissu, un jour, B. l'a laissé se déchirer par désespoir, fureur, ou parce que cela mordait en lui avec une vigueur de jeune chien qu'il n'a pas su calmer, mais le résultat ne change pas, le résultat est là . Le tissu de la manche, un morceau se détache, flotte un moment, et B. qui aimerait s'arràªter donne toutes ses forces dans la course et fuit et disparaît au loin. « Ce n'était qu'un vieux pull », il pense. Ce pull ne pouvait pas tenir.
Aujourd'hui, B. transporte des tà´les d'un bout à l'autre de l'Atlantique. Pourtant on ne s'y méprend pas, il n'est pas transporteur de tà´les ; il est un éclat de rire jaune, un froisseur de liberté, un arracheur d'étoffes, un chatouilleur d'étoiles, la deuxième lettre de l'alphabet, et c'est très bien comme à§a.

Voir en ligne : la liste des vases du mois (merci à Brigitte Célérier !)

vases communicants | danielle masson

M.B. — 2013-01-31T23:00:00Z

Aujourd'hui, vases communicants avec Danielle Masson ; point de départ de l'écriture, une ou plusieurs d'une série de photos échangées.
Liste des vases établie par Brigitte Célérier, qu'elle en soit remerciée.

Arthur, non !!!
Tu m՚avais promis.
Comment cela, tu n՚avais pas promis…
Si si !!! Rappelle-toi !!!

D՚accord, je ne suis arrivé que ce dimanche à 15.18.
Je te l՚accorde, je suis revenu plus vite que prévu. Qu'՚après 78 jours, 2 heures, 16 minutes et 40 secondes… oui, je suis très précis… c՚est dans mes gènes et en plus tu le sais c՚est mon TOC, mon TOC préféré.

J՚ai attendu jusqu՚à aujourd՚hui. Un peu de mal de terre. Et toutes ces sollicitations.

Mais, non… là … tu exagères.

« T՚inquiète, frérot, quand tu reviendras, tu ne le reconnaîtras pas.
Quand tu reviendras, il sera comme tu l՚as connu… il sera comme neuf… »

D՚accord, tu ne m՚attendais pas avant six jours, mais ce n'est pas en six jours que tu aurais réalisé ce miracle que j՚attendais…
Tous les jours, j՚y ai pensé.

à€ mon retour, la bonne surprise que j՚aurai, je ne doutais de rien, surtout pas de toi.

Bon, d՚accord, j՚en ai eu une de surprise. Ils ont retrouvé mon Optimist ou sa réplique.
Mais il n՚y avait que toi qui savais ce que j՚attendais, ce que j՚espérais.

Après avoir serré Henriette dans mes bras, je lui ai glissé… « Jeudi au plus tard, on file le voir. »
Sa réponse a été évasive. Mais cela n՚a pas attiré mon attention.

C՚est vrai que j՚exagérai un peu ; elle s՚inquiète toujours quand je lève les voiles.
Là , je te l՚accorde, je suis revenu plus vite que prévu. Elle n՚avait pas imaginé cela, et en plus en vainqueur. La cerise sur le gà¢teau.

Bon, je m՚égare.
Arthur, tu exagères… màªme ce mot-là est trop faible.
Arthur, tu me déà§ois.

Tu n՚es jamais à la hauteur des espoirs que j՚avais mis en toi.
Rappelle-toi... Nous avions à peine cinq ans, quand…

Pas possible. Arthur !

Tu m՚avais promis
Et qu՚est-ce que je découvre, là , sous mes yeux

Exactement au màªme endroit qu՚il y a 365 jours, quand tu as pris ton engagement…

Rien !!! tu n՚as rien fait !!!

Arthur !!! Qu'՚as-tu fait de ton temps !

Voir en ligne : la liste des vases communicants de février

walking in Martel

M.B. — 2012-11-19T17:54:40Z

Marne Somme Yser

M.B. — 2012-06-08T08:12:07Z

double pont

M.B. — 2012-04-21T13:59:18Z

Au début, il avait été difficile de l'admettre. On avait beau voir le double pont, se dire que ceux d'en dessous avaient le choix pour le passage d'une rive à l'autre, tandis que soi, astreint à ne connaître qu'une voie...

tu t՚étais concentré sur une photo accrochée au mur

M.B. — 2012-02-10T08:05:18Z

tu t՚étais concentré sur une photo accrochée au mur... sommet des Alpes sans doute... reconnu le notaire... en gros dix ans plus jeune... tout sourire levait un bras vainqueur... un homme plus à¢gé à cà´té... son père d՚après les explications de ta mère... lui qui s՚était occupé de leur contrat de mariage... et pour la maison aussi... tous notaires dans la famille... màªme le grand-père déjà ... du temps où elle était gamine... quand le tri dans les papiers... au moment de son départ pour la maison de retraite... et puis ensuite quand vider la maison après la vente...permanence de ce nom chaque fois qu՚une vente de terrain ou de baraque... tampons à l՚encre bleue... petit cadre où deux trois lignes... seule variation des prénoms... vite fait le tour de cette paperasse... actes notariés...fiches de paye... livret militaire... carnets de santé... carnets de comptes... livrets d՚entretien des voitures... factures... si peu de lettres... inutiles quand on peut se voir ?... une vie de peu de rayon... si ce n՚est le service de ton père en Allemagne... seulement dans l՚éloignement que se niche l՚écriture... mais ce que sont devenues ses lettres... auraient pu t՚aider à comprendre... combler un peu du silence... bien capable de les avoir détruites après la mort de ses parents... pas lecteur de Pascal... et pourtant guère le moi en estime !... jamais été du genre à s՚encombrer d՚émotions... niaiseries comme il disait... cette rage qu՚il avait eue à vider la maison des grands-parents... ne rien garder de tout ce qui entassé au grenier... cette volonté de faire place nette... deux ou trois tours à la décharge avec la 403 du tonton... à ce moment-là sans doute que ses lettres... en tout et pour tout n՚avait gardé que le buffet des grands-parents... celui qu՚ils avaient dans leur salle à manger... relégué au sous-sol tout près de la cuve à mazout... leur vaisselle de tous les jours dedans... rangée comme du temps de leur vivant... et les sacs en papier que conservait ta grand-mère... papier couleur kraft fruits et légumes en couleur sur une face... pliés impeccables... le jeu de cartes du grand-père... et les jetons rouges et jaunes pour compter les points à la belote... à§a ton premier vrai contact avec la mort... six sept ans au décès de tes grands-parents... s՚étaient suivis à un an d՚intervalle... on ne t՚avait pas emmené les voir... que c՚était pas la peine... qu՚assez nerveux comme à§a... rien que les récits de tes frères... comment il avait fallu s՚approcher... poser un baiser sur leur front... et ta mère qui racontait sa première fois où traînée de force embrasser sa grand-mère... avec ton oncle que l՚évidence de la mort... autre chose que l՚odeur de renfermé dans un buffet... ces objets qui ne servaient plus...

Voir en ligne : extraits précédents

au bord du chemin

M.B. — 2012-01-31T10:30:43Z

Nous aussi, on pourrait nous laisser comme à§a. Discrets, tout enveloppés d'herbes. En file au long du chemin, pas moins seuls qu'au cimetière et tout aussi silencieux. On regarderait ceux qui marchent encore. On écouterait. Pas tant leurs mots. On a tellement passé de temps avec, s'en est tellement encombré. Le bruit de leurs pas plutà´t, de leur souffle quand enfin se taisent. On serait tout au silence, tout aux bruissements. On inventerait des tas de noms pour les vents, tout un dégradé d'à peine brise à tempàªte. Pour les lumières aussi. On resterait là , bien patients. L'éternité devant nous ou presque. Confiants. Parce que le temps que la rouille nous ait tout entiers nettoyés. Et, pour quelques privilégiés, avant que nos pneus disparaissent...

promenade dominicale (3)

M.B. — 2011-10-28T14:12:48Z

pour lire le texte, on peut passer la souris sur les photos

Voir en ligne : promenade dominicale (2)