Michel Brosseau | à chat perché

crevaison

M.B. — 2015-09-22T07:53:40Z

constater, rentrant du boulot à vélo à midi, la crevaison du pneu arrière, se souvenir des bouts de verre sur la piste cyclable, éclats des bouteilles brisées là le samedi soir ou un autre jour, le long de la ligne du tram, derrière le supermarché de centre-ville, à proximité du lycée, éclats qui brillent au soleil, s'être ingénié à les éviter, n'y être pas parvenu, philosopher pitoyable sur le fait qu'il suffit d'un seul traversant le pneu, perçant la chambre et ressortant, de nouveau prêt à faire son office, rager contre cette expression de rébellion vaine, ivre fracasser la bouteille sur le bitume — quand c'est sa propre destruction après laquelle on boit, son propre éclatement, quête d'une éclate totale jamais atteinte —, prendre la voiture pour l'après-midi, le soir avoir la mauvaise idée d'allumer la radio, constater ce surplace d'un monde qui s'effondre — peut-être la répétition des mots convenus qui ralentit sa chute —, rentrer chez soi avec encore la rumination de la journée passée, manque l'exutoire de l'effort et de la pensée qui cavale, du vide qui se fait au rythme du souffle, devoir réparer, repousser la besogne, avec elle la crainte de la rustine qui ne tient pas, du câble de frein qu'il faut de nouveau régler, patins à ajuster parce que la roue frotte — c'est sa propre maladresse qu'on convoque, et le refus d'apprendre ces gestes, quand on croyait que seuls les bouquins permettraient d'échapper à l'usine, au destin tout tracé, c'est cette façon idiote d'avoir compartimenté le monde, encouragé par le discours de l'école qui triait les « manuels » des autres — sans oser nommer ces derniers, le terme d'« intellectuels » ne pouvant convenir à qui destinés à demeurer en périphérie, nous donnant l'impression que la capacité à l'abstraction rendait un peu moins réel, nous rendant ainsi incertains, étrangers à nous-mêmes et à d'où nous venions, innommables

appel

M.B. — 2014-06-17T07:34:41Z

s'interrompre dans son travail parce que le téléphone sonne, descendre au rez-de-chaussée, avec appréhension, voire pointe d'angoisse — parce que laisser sonner si aucune incertitude ou inquiétude quant aux proches, mais c'est devenu si rare — décrocher et subir un temps de silence ou de brouhaha — le second est préférable, il n'est gros de rien — puis la voix qui prononce mes nom et prénom, qui parfois se présente de son seul prénom — celui-ci transparent de préférence, lisse, et se douter à l'accent qu'il est pseudonyme — parfois se lance dans une série de questions, ou présentation d'une prétendue enquête — celui ou celle qui parle a été chargé de, se doit d'aller jusqu'au bout de son appel, il y aurait quelque chose d'inconvenant à l'interrompre, voire de nocif, presque répréhensible — c'est du moins ce qu'il/elle voudrait me faire accroire — ce ton pris pour condamner l'annonce que je vais raccrocher — désormais ne plus rien annoncer, écarter l'appareil de l'oreille, attendre quelques secondes — la voix déjà s'est éloignée — raccrocher — et le soulagement qui va avec, souvent traduit par une expiration avant de remonter l'escalier, revenir au travail en suspens

surpris par la pluie sur le chemin du travail

M.B. — 2014-05-21T09:04:37Z

être surpris par la pluie sur le chemin du travail, pédaler sous l'averse et sentir le jean qui se colle aux cuisses — humidité d'abord, le froid viendra après, une fois arrivé — la pluie qui coule sur le front et tombe dans les yeux — les flaques dans les creux du bitume, la projection d'eau sale des voitures et des bus — la démangeaison du cuir chevelu, faute d'avoir pu sécher les cheveux, de les avoir sagement laissés attachés, par pure convenance sociale — et s'en vouloir un peu.