Michel Brosseau | à chat perché

ce n'est pas en pensant qu'il me trouvera

M.B. — 2016-09-06T06:06:50Z

Où irais-je, si je pouvais aller, que serais-je, si je pouvais àªtre, que dirais-je, si j'avais une voix, qui parle ainsi, se disant moi ? Répondez simplement, que quelqu՚un réponde simplement. C՚est le màªme inconnu que toujours, le seul pour qui j'existe, au creux de mon inexistence, de la sienne, de la nà´tre, voilà une simple réponse. Ce n'est pas en pensant qu'il me trouvera, mais que peut-il faire, vivant et perplexe, oui, vivant, quoi qu'il dise. M'oublier, m'ignorer, oui, ce serait le plus sage, il s'y connaît. Pourquoi cette soudaine amabilité après tant d'abandon, c'est facile à comprendre, c'est ce qu՚il se dit, mais il ne comprend pas. Je ne suis pas dans sa tàªte, nulle part dans son vieux corps, et pourtant je suis là , pour lui je suis là , avec lui, d'où tant de confusion. Cela devrait lui suffire, m'avoir retrouvé absent, mais non, il me veut là , avec une forme et un monde, comme lui, malgré lui, moi qui suis tout, comme lui qui n'est rien. Et quand il me sent sans existence, c'est de la sienne qu'il me veut privé, et inversement, fou, fou, il est fou. En vérité il me cherche pur me tuer, pour que je sois mort comme lui, mort comme les vivants. Tout cela il le sait, mais cela ne sert à rien, de le savoir, moi je ne le sais pas, moi je ne sais rien. Il se défend de raisonner, mais il ne fait que raisonner, faux, comme si cela pouvait aider. Il croit balbutier, il croit en balbutiant saisir mon silence, se taire de mon silence, il voudrait que ce soit moi qui le fasse balbutier, bine sà »r qu'il balbutie. Il raconte son histoire toutes les cinq minutes, en disant que ce n'est pas la sienne, avouez que c'est malin. Il voudrait que ce soit moi qui l'empàªche d'avoir une histoire, bien sà »r qu'il n'a pas d'histoire, est-ce une raison pur vouloir m'en coller une ? Voilà comme il raisonne, à cà´té, d'accord, mais à cà´té de quoi, c'est à§a qu'il faut voir. Il me fait parler en disant que ce n'est pas moi, avouez que c'est fort, il me fait dire que ce n'est pas moi, moi qui ne dis rien. Tout cela est vraiment grossier. Encore s'il me décernait la troisième personne, comme à ses autres chimères, mais non, il ne veut que moi, pour son moi. Quand il m'avait, quand il m'était, il s'est empressé de me là¢cher, je n'existais pas, il n'aimait pas à§a, ce n'était pas une vie, bien sà »r que je n'existais pas, lui non plus, bien sà »r que ce n'était pas une vie, il l'a maintenant sa vie, qu'il la perde, s'il veut la paix, et encore. Sa vie, parlons-en, il n'aime pas à§a, il a compris, de sorte que ce n'est pas la sienne, ce n'est pas lui, vous pensez, lui faire à§a à lui, c'est bon pour Molloy, pour Malone, voilà les mortels, les heureux mortels, mais lui, vous n'y pensez pas, passer par là , lui qui n'a jamais bougé, lui qui ets moi, toutes choses considérées, et quelles choses, et comment considérées, il n'avait qu'à ne pas y aller. C'est ainsi qu'il parle, ce soir, qu'il me fait parler, qu'il se parle, que je parle, il n'y a que moi, avec mes chimères, ce soir, ici, sur terre, et une voix qui ne fait pas de bruit, parce qu'elle ne va vers personne, et une tàªte remplie de guerres lasses et de morts aussità´t debout, et un corps, j'allais l'oublier.

Samuel Beckett, Textes pour rien

monologue 12

M.B. — 2014-04-14T09:05:00Z

Dans ces calmes déserts il promène les siens jusqu՚à ce que les premiers ces derniers se ferment et que la tàªte là¢chée retourne à sa vieille place. Beckett, Le Dépeupleur

mà j du 16/04/2014

Les expérimentations, dans le domaine de la reproduction vocale, se sont jusqu'à présent montrées décevantes. Premiers étonnements et émois passés, le buzz est très vite retombé. Ces voix synthétiques rappelaient trop celles émises pour les générations précédentes par les bornes de distribution de carburant ou les installations de gestion des flux de circulation urbaine. Derniers progrès obtenus : reproduire non seulement le timbre et le débit — à§a, on savait déjà faire —, mais sérier le lexique et les tournures syntaxiques utilisés par chacun de nous en fonction des situations. Se projeter, depuis longtemps parti en fumée, en train de converser avec nos lointains descendants. Ferment-ils les yeux en m'écoutant leur répondre, ou fixent-ils l'écran où s'affiche leur compte mémoire ? Et que font-ils ensuite de mes paroles ? Que peuvent-ils espérer de ces assemblages aléatoires que produit la machine ? La part de vérité et d'artifice qu'ils y décèleront... Tàªte à tàªte étrange des vivants et du mort qui parle ses mots sans que rien d'autre de ce qu'il fut puisse transparaître. Là¢chée, ou l'ombre ou la proie, je n'en sais foutrement rien. Retourne-toi ou pas, à§a changera quoi désormais ? à€ Orphée qu'il faudrait expliquer à§a ! Sa généalogies sur x générations, à portée d'écran, mais toujours aussi inaccessible. Vieille hantise, fictions nouvelles...

version du 20/06/2012

Les jours où à§a infuse, est-ce que à§a compte ? Premiers vibratos passés, la marche lente. Ces temps de silence. Derniers accords et ta volonté de tout résoudre. Se refuser à rien conclure. Ferment la marche, coupent pas l'élan. Et tant pis si à§a brinquebale ! Que à§a sonne faux qui serait terrible... La voix si c'est pas tension au-dessus du vide... Tàªte à tàªte et que toujours à§a se dérobe ! Là¢chée l'ombre ou la proie, t'en sais rien, mais de l'approche, pas plus... Retourne-toi sur ton lit des nuits entières, à§a changera quoi ? à€ part te dire qu'il s'en était fallu de peu. Sa couleur au mieux, une inflexion... Vieille harmonie, mais à§a tu sais déjà , tout le solide de la construction... Place ta voix !, qu'il t'avait dit...

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monologue 10

M.B. — 2014-02-01T10:10:00Z

Dans ces calmes déserts il promène les siens jusqu՚à ce que les premiers ces derniers se ferment et que la tàªte là¢chée retourne à sa vieille place. Beckett, Le Dépeupleur

mà j du 01/02/2014

Ce soir, tu n'as pas procédé selon tes habitudes — tu n'as rien bousculé, une simple variation, et légère encore. Que tu ne l'aies pas fait plus tà´t te paraît délirant. Les jours se suivent et puis... Premiers signes de l'écart à venir, avoir songé ne pas te rendre au travail, ce matin, et t'àªtre contenté toute la journée d'une attention très relative aux instructions qui tombaient — à plusieurs reprises tu n'es pas passé loin de l'erreur grossière, mais cette palpitation à l'idée d'àªtre découvert. Ces petits détails dont on dressait la liste dans les romans d'hier — ton père en possédait plusieurs disques durs, bien plus qu'il n'aurait pu en lire en une seule vie : tu le revois tapant un mot dans la fenàªtre de recherches, puis lisant au hasard des occurrences, cette faà§on qu'il avait de ràªver devant son écran. Se remémorer ta journée, n'y parvenir que par bribes insignifiantes, et peu à peu ce sont les visages de tes morts qui un à un se présentent... Ferment-ils toujours les yeux quand ils surgissent ainsi ? Et pourquoi sont-ils muets, alors que quand tu te connectes à ton compte mémoire ? La volonté te manque pour poser la question au type qui sert derrière le bar, si lui aussi quand il songe au passé... Tàªte de brute qui ne doit se connecter à ses archives que lorsqu'il sent le sol se dérober sous ses pieds — ce qui ne doit pas lui arriver souvent, à voir en quelle euphorie mécanique le met son boulot : un instant, tu t'es demandé, à observer sa gestuelle, tandis que tu attendais qu'il daigne constater ta présence, si tu n'avais pas à faire à un androà¯de — auquel cas l'usage de ta puce RFID aurait été nécessaire pour passer la commande, mais sa voix quand il a commencé à chantonner l'air que diffusaient les enceintes murales te l'a fait classer dans la catégorie humaine — abruti, mais humain. Là¢chée comme dans le vide, ta vie qui défile en images nettes mais trop fugaces. Retourne chez toi, tu as besoin de repos. à€ ruminer ainsi, tu gagneras quoi ? Sa tàªte s'il devinait ce qui se passe en ce moment sous ton crà¢ne, si tu lui disais pendant qu'il te sert un troisième verre, l'incohérence du défilé et le trouble où il t'a laissé... Vieille manière, c'est tout ce qu'il trouverait à te répondre — tu te surprends à remarquer le chaos de ce qu'ils appellent encore langue, faible jusque dans l'insulte. Place qu'occupent tes souvenirs dans cette cascade intérieure : nombre d'entre eux reconstruits, contaminés par ces heures d'images visionnées tant et plus — là au moins, tes morts ont les yeux ouverts et encore leur voix.

version du 9 mai 2012

Ce soir-là plutà´t qu'un autre... Que à§a finisse par débouler, il fallait bien s'y attendre ! Les jours se suivent et puis... Premiers signes ? Ces petits riens dont ils dressent la liste dans leurs romans... Derniers moments d'insouciance et bam !... Se remémorent derrière le volant d'une voiture, les personnages... Ferment les yeux allongés dans une chambre d'hà´tel... Et c'est parti pour le grand défilé !... Que à§a finisse par s'arràªter tous ces tableaux qui s'enchaînent, on a beau savoir, à§a nous étonne toujours un peu... La mécanique, c'est rien que de la mécanique : surtout pas confondre mécanique et mouvement perpétuel !... Tàªte de piaf, comme les autres !... Là¢chée, relà¢chée, à se la cogner contre les murs, ràªver de se l'arracher !... Retourne dehors, que tu te dis... à€ ruminer tu gagneras quoi ?... Sa place, à§a et rien d'autre, sa place... Vieille habitude les bars, à§a au moins tu maîtrises !... Place panoramique, cette impression de t'y sentir au cœur de la vie, à la marge du monde...

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monologue 8

M.B. — 2014-01-06T09:50:00Z

Dans ces calmes déserts il promène les siens jusqu՚à ce que les premiers ces derniers se ferment et que la tàªte là¢chée retourne à sa vieille place. Beckett, Le Dépeupleur

mà j du 6 janvier 2014

Siens, qu՚il répète... Jusqu՚à en crever qu՚il défendra les siens ! Ce qu՚il peut m'énerver à répéter à§a en boucle. Que personne vienne toucher à ses morts !.... Les réfractaires comme lui sont tout de màªme devenus rares. Premiers plans de réhabilitation annoncés, ils ont été nombreux à venir défiler dans mon bureau. Ces arguments qu'ils me balanà§aient à la figure : qu'un cimetière c'est pas un endroit comme un autre, que les lieux de culte à la rigueur on pouvait comprendre, qu'il fallait bien faire de la place pour loger tout le monde, que les espaces de prière sur le réseau les remplaà§aient avantageusement, mais les morts... Derniers espaces libres intra muros, les cimetières : à§a qu'il fallait qu'ils se mettent dans le crà¢ne ! Se lamenter servirait à quoi ? Ferment leurs gueules la plupart... Et et ils ont raison... Que des illuminés pour s'opposer. La sépulture électronique n'offrait pourtant que des avantages : accès aux données personnelles, simulation de dialogue via synthétiseur vocal... Tàªte à tàªte avec l'absent, quoi demander de plus ? Là¢chée loin derrière la visite à une dalle de marbre ! Retourne chez toi, pépère, et envoie-nous les fichiers de tes morts... à€ m'invectiver comme à§a, t'espères quoi ? Sa faà§on à lui de pas les là¢cher, ses morts, qu՚il continue d'hurler. Vieille histoire entre eux et lui, et que juste pour gagner un bout de terrain... Place ou pas, qu՚il ajoute en me regardant bien droit dans les yeux, les morts, c՚est jamais bon de les déranger — et là , pour pas éclater de rire...

version du 14 mars 2012

Siens qu'il répète... Jusqu'à en crever qu'il les défendra ! Ce qu'il peut àªtre con parfois... Que à§a le fasse flipper, je comprends. Les morts, personne aime à§a qu'on vienne les déranger. Premiers concernés pourtant, chaque fois qu'il faut pousser les murs un peu plus loin. Ces endroits-là , c'est sà »r, t'as du mal à imaginer les pelleteuses en train de creuser à grands coups de godets. Derniers coins à l'abri mais c'est du passé maintenant. Se lamenter servirait à quoi ? Ferment leurs gueules la plupart... Et et ils ont raison... Que des ennuis que tu t'attires dans ce genre de plan ! La flicaille qu'ils envoient à chaque fois. Tàªte brà »lée celui qui s'y frotte... Là¢chée là -dedans la flicaille plus rien qui les arràªte. Retourne chez toi peinard, que je lui ai dit. à€ part des coups t'y gagneras quoi ? Sa faà§on à lui de pas les là¢cher, ses morts, qu'il m'a dit. Vieille histoire entre eux et lui, et qu'il pouvait pas admettre qu'on bouscule tout comme à§a pour gagner un bout de terrain... Place ou pas, qu'il a ajouté en me regardant bien droit dans les yeux, les morts, c'est jamais bon de les déranger...

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monologue 7

M.B. — 2013-12-21T09:40:00Z

Dans ces calmes déserts il promène les siens jusqu՚à ce que les premiers ces derniers se ferment et que la tàªte là¢chée retourne à sa vieille place. Beckett, Le Dépeupleur

version du 21 décembre 2013

Les lui laisser, puisqu՚il voulait pas les vendre. Siens, c՚est beaucoup dire... Jusqu՚à aujourd'hui, il s՚en était pas soucié beaucoup : vu l՚état dans lequel je les ai trouvés ! Ce qui n՚a certes rien d'étonnant. Que je sache, ils sont pas nombreux ceux qui s՚en préoccupent désormais. Les amateurs deviennent rares... Premiers à àªtre surpris qu՚on vienne fouiner dans leur bric-à -brac, mais cette réaction de repli qu'ils adoptent si rapidement... Ces données, comme vous dites, c՚est pour en faire quoi que vous voulez les récupérer ? Derniers sursauts ! Se méfient mais sans àªtre capables de cerner pourquoi. Ferment les accès — ancien atavisme de protection. Et contre à§a... Que ce soit par hypnose RFID ou intrusion du réseau domotique, ils trouvent si souvent la parade. La solution ?... Tàªte qu՚il faisait, le gars, tout à l'heure ! Là¢chée mine de rien, mais là¢chée quand màªme la remarque bien insidieuse : Quel intéràªt vous pouvez bien trouver à collecter des souvenirs ? Retourne le problème autant de fois que tu voudras, tu risques pas te trouver, pépère ! à€ me perpétuer : voilà à quoi à§a aurait pu me servir !... Sa vie, à§'aurait été si facile de la prendre — rien n'a changé de ce cà´té-là ! —, mais sa mémoire... Vieille peur qu'ils retrouvent sans savoir — pas un qui puisse la formuler —, seule une vague prémonition les pousse à refuser... Place que libérerait l'opération, ce serait peut-àªtre le meilleur argument, celui qui les ferait plier : leur réseau plus performant parce que moins encombré... et qu'enfin leur mémoire aspirée comble un peu du vide qui m'habite !

version du 15 février 2012

Les lui laisser puisqu'il voulait pas. Siens c'est beaucoup dire... Jusqu՚à preuve du contraire, s'en est jamais beaucoup soucié vu l'état ! Ce qui n'a rien de scandaleux, d'un cà´té. Que tu saches, pas nombreux ceux qui s'en préoccupent. Les gus dans ton genre, aujourd'hui !... Premiers surpris qu'on vienne fouiner dans leur bric-à -brac, mais finissent toujours par se douter un peu... Ces bricoles comme vous dites, c'est pour en faire quoi ? Derniers visités t'ont tous fait le coup... Se méfient de plus en plus. Ferment portes et volets parfois, et pas que dans la cambrousse !... Et màªme sans t'avoir encore vu. Que tu pousses ta chanson à l'entrée du patelin et aussità´t à§a se barricade... La faute à qui, la faute à quoi ?... Tàªte qu'il faisait celui-ci quand t'as proposé qu'il te les donne. Là¢chée la phrase qu'il fallait pas !... Retourne donc un peu ta langue dans ta bouche la prochaine fois. à€ mentir qu'il faudra bientà´t apprendre ! Sa vie, il te l'aurait peut-àªtre donnée plus facilement !... Vieille croyance, toi t'y peux quoi ? Place au cœur de l'homme-débarras, place !

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monologue 6

M.B. — 2013-12-03T14:25:00Z

Dans ces calmes déserts il promène les siens jusqu՚à ce que les premiers ces derniers se ferment et que la tàªte là¢chée retourne à sa vieille place. Beckett, Le Dépeupleur

mise à jour du 3 décembre 2013

Promène les bien chaque jour. Les derniers mots qu'il ait prononcés — ou plutà´t sa dernière phrase cohérente. Siens, avait-il ajouté, sans parvenir à en dire plus... Jusqu՚à aujourd՚hui, j'ai répondu à l'injonction sans trop renà¢cler : certes une corvée de balader les deux bestiaux, mais comme on dit, il y a pire, et puis, la parole donnée à un ami sur son lit de mort ! Ce n'est que tout à l'heure que j'ai compris. Que c'était un putain de fardeau qui m'était tombé sur les bras... Les monstres, j'ai gueulé — c՚est lui qui les appelait comme à§a avant de les amener en promenade —, au pied, les monstres !. Premiers temps, j'avais un peu la trouille quand je devais leur passer la laisse — jamais été bien à l'aise avec les AGM. Ces modifs de gènes, à§a m'a jamais paru très sain : c'était souvent aux infos qu'ils parlaient de leurs drà´les de comportements — et rarement pour en faire les louanges. Derniers à s'àªtre fait piéger, un couple de retraités. Se sont retrouvés mis à la porte de chez eux par leurs deux chiens — un couple d'AGM clonés, comme les siens : une erreur de programmation dans la zone frontale du cerveau, d'après les explications des experts, là où se situent les commandes pour tout ce qui concerne les histoires de territoire. Ferment la porte de chez eux, les deux vieux, vont faire leurs courses et quand ils reviennent... Et sans rien qui annonce un changement possible de comportement de la part des deux bestiaux — comme pour les tiens d'ailleurs. Que la voix de mon pote qu՚ils imitaient au début, enfin la voix leur ancien maître, quoi... La première fois, j'y ai vraiment cru — deux semaines qu՚il était clamsé mais j'y ai vraiment cru — les deux clebs en train de dormir sous la table et tout d'un coup la voix de mon pote... Tàªte que j'ai dà » faire alors, je vous dis pas ! Là¢chée dans la nature pareille compétence : après tout, on avait déjà assisté à des phénomènes inquiétants au début des OGM végétaux, certaines caractéristiques migrant via hybridation vers des plantes non modifiées. Retourne la question dans ta tàªte, lecteur, et tu comprendras comme moi que ce qui était censé àªtre impossible pour le végétal mais s'est pourtant produit... à€ ma place, vous feriez quoi ? Sa voix qu'ils imitent à la perfection pendant qu'ils roupillent, et pas que sa voix : jusqu'à sa faà§on de parler, je dirais, que ce soit comment il faisait pour déconner, pour t՚engueuler ou t՚expliquer un truc, tout quoi !... Vieille putain d՚angoisse qui me remonte à chaque fois que j'entends de nouveau la voix de mon pote ! Place-toi donc plus près : chaque fois il faut que je gueule pour que tu m'entendes !

version du 6 février 2012

Promène les bien chaque jour. Les derniers mots qu'il avait prononcés, ou presque... Siens... siens mais pas seulement, qu'il avait ajouté. Jusqu'à quand tu te les cognerais les deux ? Ce que c'est qu'une vie quand màªme ! Que tu te retrouves comme à§a, du jour au lendemain, avec les deux monstres sur les bras... Les monstres, c'est lui qui les appelait comme à§a. Premiers temps, c'était deux fois par jour que tu leur faisais prendre l'air. Ces résolutions, on sait bien le temps que à§a tient ! Derniers mots, derniers mots, faà§on de parler, enfin si on peut dire... Se lancent parfois dans des drà´les de vocalises ses deux machins !... Ferment les yeux et se mettent à brailler que plus rien les arràªte... Et sans rien qui prévienne ou de raison que quoi qu'est-ce !... Que sa voix qu'ils imitaient au début, que sa voix à lui... La première fois, t'y as vraiment cru — deux semaines qu'il était clamsé mais tu y as vraiment cru, et pas que toi encore... Tàªte qu'elle faisait la concierge quand elle est venue frapper ! Là¢chée dans la ville, une équipe de bestiaux comme à§a... Retourne un quartier et en moins de deux, c'est moi qui te le dis !... à€ n'importe qui qu'ils imitent la voix et quand je dis la voix... Sa voix, mais màªme sa faà§on de parler : pour déconner pour t'engueuler ou t'expliquer un truc, tout quoi !... Vieille putain d'angoisse qui te remonte à chaque fois, mon pote ! Place toi donc en face et prononce le nom d'un de tes morts un peu pour voir...

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monologue 5

M.B. — 2013-11-29T14:35:00Z

Dans ces calmes déserts il promène les siens jusqu՚à ce que les premiers ces derniers se ferment et que la tàªte là¢chée retourne à sa vieille place. Beckett, Le Dépeupleur

mise à jour du 29 novembre 2013

Il passe devant chez moi tous les matins, sur les coups de huit heures. Promène ses deux fauves au bout d՚une laisse. Les détache qu՚une fois dans le petit chemin derrière. Siens depuis tant, leur fait confiance. Jusqu՚à les laisser le distancer, les perdre de vue. Ce qu՚il faut, d՚après lui, avec les bàªtes — je l՚ai entendu expliquer à§a, ma fenàªtre ouverte et lui causant par dessus la haie de lauriers avec la voisine — ce qu՚il faut avec les bàªtes, c՚est bien poser les règles au départ, après... Que certains s՚y prennent comme des manches avec... Les mater, à§a qu'il fallait, les mater pour mieux pouvoir les aimer... Premiers temps où tout se joue — et la voisine d'ajouter : comme avec les enfants... Ces bàªtes-là , quand on entend toutes les conneries qu՚on peut dire dessus... Derniers des couillons ceux qui parlent sans savoir... Se comprenaient bien avec la voisine, lui déblatérant, elle opinant mains sur les hanches, tous deux d'accord qu'il suffisait d'observer le comportement qu'ils avaient dès les premières semaines : comme à§a on savait lesquels garder. Ferment rarement la marche ses deux bestiaux : divaguent en avant dès qu՚il les là¢che. Et qu՚on n՚aille pas lui faire des remontrances sur le danger de les laisser se balader tout seuls. Qu՚il était sà »r et certain que les bàªtes, elles sont plus intelligentes qu՚on croit... La preuve, c՚est qu՚elles s՚attaquent jamais à quelqu՚un au hasard, à§a il aurait pu le démontrer preuves à l՚appui, qu՚il répétait, preuves à l՚appui : à part aux Invisibles, elles s'en prenaient jamais à personne ses bàªtes !... Tàªte-hochait la voisine, convaincue d'avance, ajoutant que de toute faà§on si le tri était un peu mieux fait !... Là¢chée toute seule, une bàªte, c՚est son instinct qui la mène, et pas autre chose... Retourne comme qui dirait à sa vraie nature... à€ ce que nous, malheureusement, on a perdu, trop policés qu'on est devenus... Sa conviction à lui, que si elles attaquaient, les bàªtes, c՚est parce qu՚elles le sentaient qu՚en face y avait quelque chose qui tournait pas rond : quelque chose d'antisocial comme on pourrait dire... Vieille peur qui alors m՚a repris — pourtant chez moi, bien à l'abri — cette màªme montée d'angoisse comme à chaque fois que je dois le croiser avec ses chiens. Place tellement chaque jour plus réduite que je tiens en ce monde !

version du 28 janvier 2012

Il traverse au coin tous les matins sur les coups de huit heures. Promène ses deux fauves au bout d'une laisse. Les détache qu'une fois dans le petit chemin derrière. Siens depuis tant, leur fait confiance. Jusqu'à les laisser le distancer, les perdre de vue. Ce qu'il faut, d'après lui, avec les bàªtes, tu l'as entendu expliquer à§a, ta fenàªtre ouverte et lui causant par dessus la haie de lauriers avec ta voisine, ce qu'il faut avec les bàªtes c'est bien poser les règles au départ, après... Que certains s'y prennent comme des manches avec... Les mater pour mieux pouvoir les aimer... Premiers temps où tout se joue... Ces bàªtes-là , quand on entend toutes les conneries qu'on peut dire dessus... Derniers des couillons ceux qui parlent sans savoir... Se comprenaient bien avec la voisine, lui déblatérant elle opinant mains sur les hanches. Ferment rarement la marche ses deux bestiaux : divaguent en avant dès qu'il les là¢che. Et qu'on n'aille pas lui faire des remontrances sur le danger de les laisser se balader tout seuls. Qu'il était sà »r et certain que les bàªtes elles sont plus intelligentes qu'on croit... La preuve, c'est qu'elles s'attaquent jamais à quelqu'un au hasard, à§a il aurait pu le démontrer preuves à l'appui, qu'il répétait, preuves à l'appui... Tàªte-hochait la voisine. Là¢chée toute seule, une bàªte, c'est son instinct qui la mène, et pas autre chose... Retourne comme qui dirait à sa vraie nature... à€ ce que nous, malheureusement, on a perdu, màªme si d'un autre cà´té des fois c'est peut-àªtre pas plus mal... Sa conviction à lui que si elles attaquaient, les bàªtes, c'est parce qu'elles le sentaient qu'en face y avait quelque chose qui tournait pas rond... Vieille peur qui alors t'a repris, ce malaise encore maintenant à la seule vue des deux fauves là -bas, au coin de la rue. Place chaque jour plus réduite que tu tiens en ce monde !

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monologue 4

M.B. — 2013-11-28T14:50:00Z

Dans ces calmes déserts il promène les siens jusqu՚à ce que les premiers ces derniers se ferment et que la tàªte là¢chée retourne à sa vieille place. Beckett, Le Dépeupleur

mise à jour du 28 novembre 2013

Déserts de sable, déserts de glace, et puis les steppes et la toundra et ces foràªts... Il suffit de cliquer sur l'écran : le monde entier à ta portée — c'était écrit sur la page d'accueil du Grand Total Atlas. Promène quels ràªves au long des clics ? Les tiens ne t՚ont jamais plu. Siens — pouvoir le dire — et pas que de tes ràªves... Jusqu՚à la nausée tous ces clichés qui te passent en tàªte. Ce vide qui t՚habite. Que du creux au dedans ! Les souvenirs qu'on t'a implantés au fond du crà¢ne, soi disant pour ton bien — personne ne t'avait dit qu'ils affecteraient tes ràªves... Premiers délitements — tu les notes au réveil. Ces écarts — à§a se joue à peu, mais tu retrouves plus tes nuits d'avant. Derniers sursauts d՚orgueil, tu aimerais tant rester toi. Se défont bien vite les illusions — comme à chaque Grande Avancée ! Ferment tout espoir — votre faute, les Indignés, de n'avoir su les nommer à temps. Et maintenant, pour ce qui est d՚un changement — comme tous autour, tu ne sais plus dire non. Que tu parviennes à t՚élever au silence, alors peut-àªtre... La dernière chance, à§a pourrait àªtre de... Tàªte lourde — tàªte basse — tàªte crasse — et tous ces mots qui affleurent mais aussità´t t'échappent : à vomir ! Là¢chée où ta langue ? Retourne à l'écran et clique encore d'un espace l'autre ! à€ quel endroit tu voudrais t՚arràªter — et t՚imaginer vivre ? Sa vie à soi, ses propres ràªves : tes parents avaient connu ces trucs pour chacun... Vieille lune qui n'a plus cours désormais ! Place si minime que tu occupes en toi...

version du 23 janvier 2012

Déserts de sable, déserts de glace, et puis les steppes et la toundra et ces foràªts... Il suffit de tourner les pages de l'atlas. Promène quels ràªves au long des tournes ? Les tiens ne t'ont jamais plu. Siens — pouvoir le dire... Jusqu'à la nausée tous ces clichés qui te passent en tàªte. Ce vide qui t'habite. Que du creux ! Les ràªves de tous au fond du crà¢ne... Premiers instants tu t'étonnes encore. Ces images seraient donc neuves... Derniers sursauts d'orgueil. Se défont bien vite les illusions — comme chaque fois ! Ferment usé : un jour il faudra bien l'admettre. Et pour ce qui est d'un changement — comme eux tous tu ne sais plus dire espoir. Que tu parviennes à t'élever au silence, alors peut-àªtre... La dernière tentative, à§a pourrait àªtre de... Tàªte lourde... tàªte basse... tàªte crasse... Là¢chée l'envie, faut pas croire qu'elle revienne. Retourne les pages, essaie, feuillète encore ! à€ laquelle tu voudrais t'arràªter — et t'imaginer vivre ? Sa place, sa chanson, son étoile : longtemps t'as cru à ces trucs pour chacun... Vieille ritournelle du cache-chaos, oui ! Place...

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monologue 2

M.B. — 2013-11-26T14:30:00Z

Dans ces calmes déserts il promène les siens jusqu՚à ce que les premiers ces derniers se ferment et que la tàªte là¢chée retourne à sa vieille place. Beckett, Le Dépeupleur

mise à jour du 26 novembre 2013

Ces visages — chaque fois toi, debout, qui marches, contre-plongée qui dérange. Calmes ? non — cette tension encore, les premiers temps, et plus tard cette forme d՚abandon jusqu՚au dedans des chairs. Déserts qu՚ils ont cru pouvoir traverser — qu'ils ont fait leurs. Il suffirait donc d՚une image, pirouette esthétique et ainsi apaiser ta conscience ? Promène-toi plutà´t dans la ville, arpente, va fureter aux encoignures de béton nu : si nombreux les Invisibles — et qui te dit qu'un jour tu ne seras pas des leurs ?... Les heures qu՚ils passent assis par terre — imaginer comment puisque jamais tu n'oseras maquiller ta carte Vita-Crédit — on trouve pourtant des logiciels pirates sur le web, des collègues t'en ont parlé —, mais jamais tu n'oseras, carte reformatée, la glisser dans un de ces distributeurs qu'on a installés pour eux au coin des rues, dosage des cachets régulé pour chacun — magie de la carte à puce ! Siens : ces débris rassemblés, objets d՚avant et quoi glané, mais plus personne — seul. Jusqu՚à quand ainsi — mais est-ce que à§a compte encore ? Ce que à§a devient alors le temps ! Que l'alternance broyée du jour et de la nuit — mais c՚est quoi les ràªves alors ? Les images qu՚on porte, celles qu՚on repousse ? Premiers matins où rassembler ses affaires, les emporter avec soi — ou ce duvet qu՚on ne roule plus, qu'on laisse dans un coin jusqu՚au soir. Ces vies qu՚on s՚invente le temps des cachetons — reste quoi alors des visages qu՚on a laissés ? Derniers temps, ce qu՚on en garde en mémoire — et si c՚était cette porte qu՚il a fallu franchir — si chaque fois c՚était elle qu՚on retrouvait, identique — et sentiment de l՚innommable qui vous pousse ? Se dire quoi dans les tremblements du matin ? Ferment quoi de la langue toutes ces heures de silence ? Et quand les yeux d՚un gosse... Que leur père, leur mère, les entraînant de main ferme. La silhouette du gosse, aperà§ue de trois quart. Tàªte retournée, ces yeux qui insistent — cherchent quoi ? Là¢chée toute retenue. Retourne-toi ! à€ quel moment on devient Invisible — et que plus màªme les mà´mes pour vous regarder ? Sa voix, ne plus la reconnaître — tout ce qu՚elle charrie de trop loin et que à§a fait peur. Vieille folle qui hurlait agrippée à son chariot de supermarché — tu ne la croises plus dans le parking — trop dérangée pour encore se rendre aux distributeurs. Place nette qu'on fait chaque début de mois avant la Grande Parade Urbaine — envoyés où ?

version initiale, 9 janvier 2012

Ces visages — contre-plongée toujours. Calmes non — cette tension encore, les premiers temps, et plus tard cette forme d'abandon jusqu'au dedans des chairs. Déserts qu'ils traversent ! Il suffirait donc d'une image ? Promène-toi plutà´t dans la ville, arpente, marche le temps qu'il faudra, furète aux encoignures de béton nu... Les heures qu'ils y passent — imaginer quoi ? Siens ces débris rassemblés, objets d'avant et quoi glané. Jusqu'à quand ? Ce que à§a peut faire ! Que le jour et puis la nuit — c'est quoi les ràªves alors ? Les images qu'on porte, celles qu'on repousse ? Premiers matins où rassembler ses affaires, les emporter les savoir là — ce duvet qu'on ne roule pas encore, le laisser dans un coin jusqu'au soir. Ces vies qu'on s'invente le temps des bières — reste quoi des visages qu'on a laissés ? Derniers temps, ce qu'on en garde en mémoire — et si c'était cette porte qu'il a fallu franchir — si chaque fois c'était elle qu'on retrouvait, identique — et sentiment de l'innommable qui vous pousse ? Se dire quoi dans les tremblements du matin ? Ferment quoi de la langue toutes ces heures de silence ? Et quand les yeux d'un gosse... Que leur père, leur mère, les entraîne de main ferme. La silhouette de trois quart. Tàªte retournée ces yeux qui insistent — cherchent quoi ? Là¢chée toute retenue. « Retourne-toi ! » à€ quel moment devenir invisible — et que plus màªme les mà´mes ? Sa voix ne plus la reconnaître — tout ce qu'elle charrie de trop loin et que à§a fait peur. Vieille folle qui hurlait agrippée à son chariot de supermarché — tu ne la croises plus dans le parking — incapable de dire depuis quand. Place nette chaque été pour les touristes — envoyés où ?

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monologue 1

M.B. — 2013-11-25T11:13:00Z

Dans ces calmes déserts il promène les siens jusqu՚à ce que les premiers ces derniers se ferment et que la tàªte là¢chée retourne à sa vieille place. Beckett, Le Dépeupleur

mà j novembre 2013

Dans ces cas-là , le mieux c'était de passer sans rien dire, passer sans voir — du moins faire comme si. Ces mots que tu entendais les laisser s'évanouir : comme de la flotte dans du sable — c'était à§a l'image qui te revenait chaque fois — et nécessité d'expirer lent, au plus profond — ces gouttes qui s'enfoncent et bientà´t rien, pas màªme ce plus foncé en surface. Calmes tes bras, tes mains, ton pas — il aurait fallu les épaules : que surtout rien n'y paraisse. Déserts alors qu'on traverse, l՚œil tout au loin, l'impassibilité qu'on désire. Il le faut. Promène-toi si tu veux, mais à condition de toujours contrà´ler ton regard... Les consignes, tu les connais — depuis tout gosse on te les martèle, pas pour rien quand màªme ! Siens, penses-tu, les faire siens les mots d'en haut. Jusqu'à y croire... Ce à quoi tu crois mis en veilleuse... Que tu tu le veuilles ou pas, à§a change quoi puisqu'aucune alternative ? Les nouveaux arrivants, passe encore. Premiers symptà´mes de leur difficulté à s'intégrer. Ces concepts-là , il faut quand màªme un peu de temps avant de les assimiler complètement — et enfin parvenir à les mettre en pratique, devenus réflexes... Derniers soubresauts — de quoi ? — d'humanité — appelons à§a comme à§a — derniers soubresauts d'humanité : ils se disent qu'ils peuvent pas laisser faire. Se font souvent piéger à cause de à§a, les nouveaux. Ferment pas les écoutilles. Et hop ! les voilà , inconscients du danger, qui répondent, ou qui s'arràªtent — on dit màªme que pour certains il a suffi qu'ils croisent le regard. Que à§a soit naturel, je dis pas, mais il faut apprendre à se contrà´ler, que diable ! La sagesse, à§a n'a rien de compliqué : passer comme si de rien et point barre ! Tàªte baissée, màªme à§a c'est hors de question : à cause de la peur qu'ils pourraient lire sur ta nuque. Là¢chée sur toi, leur meute, tu peux faire quoi ? Retourne sur tes pas si à§a te chante, rien qu'une fois, fais demi tour et va les trouver un peu pour voir... à€ quoi tu te raccrocheras quand tu seras seul en face d'eux ? Sa vie, on a quoi d'autre ? Vieille chanson qu'on t'avait apprise, aussi vieille et impitoyable que le monde... Place !..., ce furent les derniers mots que tu perà§us, crachés par le mégaphone d'une de ces limousines aux vitres fumées et, paraît-il, totalement insonorisées : ainsi personne à l'intérieur n'était incommodé, ni par les cris du chauffeur, ni par la répétition du son mat des chairs qui heurtaient la carrosserie.

première version (janvier 2012) :

Dans ces cas-là le mieux c'était de passer sans rien dire, passer sans voir — du moins faire comme si. Ces160 mots que tu entendais les laisser s'évanouir, comme de la flotte dans du sable, c'était à§a l'image qui te revenait chaque fois, expirer lent au plus profond, ces gouttes qui s'enfoncent et bientà´t rien, pas màªme ce plus foncé en surface. Calmes, tes bras, tes mains, ton pas, il aurait fallu les épaules, que surtout rien n'y paraisse. Déserts alors qu'on traverse, l՚œil tout au loin, semblant d'impassible au dehors. Il le faut. Promène ton regard sur eux et tu verras... Les ennuis, c'est qui cherche trouve — depuis tout gosse on te le martèle, pas pour rien quand màªme ! Siens, dis-tu, les approcher et tant bien que mal, avec patience, peu à peu les faire siens. Jusqu'à quand te répéter qu'inutile ? Ce genre de délire, c'est bon pour ceux qui viennent de débarquer, mais toi... Que tu oses encore dire des trucs pareils ! Les nouveaux arrivants, passe encore. Premiers à s'y cogner, on peut comprendre. Ces choses-là si tu sais pas, qu'on t'a rien dit... Derniers soubresauts, de quoi, d'humanité, appelons à§a comme à§a, derniers soubresauts d'humanité tu te dis que tu peux pas laisser faire. Se font souvent piéger à cause de à§a les nouveaux. Ferment pas les écoutilles. Et hop ! les voilà qui s'arràªtent ou màªme pas, juste qui croisent un regard. Que à§a soit naturel, je dis pas, mais faut pas t'entends, faut pas ! La sagesse, et encore quand je dis la sagesse, seulement la seule chose à faire de passer comme si de rien et point barre ! Tàªte baissée màªme il faut pas, à cause de la peur qu'ils pourraient lire sur ta nuque. Là¢chée sur toi la meute tu peux faire quoi ? Retourne sur tes pas une fois, retourne les trouver un peu pour voir... à€ quoi tu te raccrocheras quand seul et eux en face ? Sa vie on a quoi d'autre, hein, tu peux me dire ? Vieille chanson tu me diras, vieille comme le monde et qu'avec des raisonnements pareils... Place !...

Voir en ligne : au commencement la tàªte là¢chée